Pensando cosas

¡Feliz Navidad!

2011-12-22T10:19:00.002-03:00

Siento hoy que el desafío de la Navidad se juega fundamentalmente en mi propia humanidad. Soy yo el que tiene que aceptar a Dios tal como Dios se propone. Soy yo, el que tiene que claudicar a una fe de relicario, para dejarme acariciar y enternecer por una que me invita a sumergirme en la realidad plagada de vida y rebosante de cotidianeidad transfigurada.

Necesito humildad para amar mis límites y reconocer que ésta es la nueva propuesta de Dios: HUMANIDAD. La mía, la tuya, la nuestra.
Necesito humildad para amar tus límites y reconocer que ésta es la nueva propuesta de Dios.

En su humanidad, Jesús exhibe toda la potencia de la divinidad; pero en esa divinidad cuesta creer porque interpela. Interpela por su cercanía y porque compromete con sabor cierto a compromiso posible.

Si todavía estaba esperando algo, ya no tengo más nada que esperar.

Dios está con nosotros, entre nosotros, en nosotros, en vos, en mí.
Aceptar a Jesús en el pesebre es doblar las rodillas frente a la más osada expresión de Dios.

Quizás no sea el Mesías que esperaba.
Sin duda es el Mesías que necesito.
Por eso me hace falta humildad.

Querido Jesús, Dios con nosotros, Dios conmigo,
te pido que desde el Pesebre me estires los brazos
tara que pueda caer rendido frente a la ternura de tu Amor.

Querido Jesús, Dios con nosotros, Dios conmigo,
enseñame todo, mostrame todo, contame todo,
porque quiero aprender a amar como Vos amás;
porque quiero aprender a amar como Dios manda.

Amén

¡Muy feliz Navidad!

Hermanos

2011-11-01T19:04:00.002-03:00

Rezando con Mt 23,1-12

Hermano, es una palabra fuerte.
Una conquista más que un título.
Una construcción, más que un hallazgo.
En boca de Jesús, mandato.
En boca de abreboca, parentesco, nada más que parentesco y eso es poco. Hermano es más. Implica todo lo que Él quiere expresar: Padre común, compromiso, amor conciente, respeto. Implica también cuidado y un cuidado preferencial por el débil, por el que sufre, por el que está en peligro, por el necesitado; todo esto simple y sencillamente porque el otro, ese otro al que llamé mil veces otro no es otro sino mío, propio, hermano, prójimo y próximo.

Soy hermano mayor de mis hermanos menores.
Lo soy aunque no quiera reconocerlo.
No es opcional: hermano se es por derecho propio, y ese derecho es mío y también de él. Puedo no asumirlo pero eso no me libera, al contrario, me acorrala en un mundo que cada vez se parece más a mi plan y menos al plan de Dios.

Hermanos, Jesús dice hermanos y como en casa, reparte tareas.
Los más grandes, a ocuparse de los más chicos.
Los más fuertes, a ocuparse de los más débiles.
Los más instruidos, a ayudar en las tareas a los que menos saben.
Los más alegres, a llevar sonrisas.
Los más sensatos a dar consejos.
Los más sensibles a poner el hombro.
Los más, a jugarse por los menos. Siempre así.

Todos hermanos y todos comprometidos con los demás.
A mi turno, en algún momento, siempre, fui, soy y seré, alguno de los menores y también, alguno de los mayores. Problema de tiempo nomás. Tiempo y percepción.
Cuidaré y seré cuidado.
Soportaré y seré soportado.
Lógica de Dios que a nuestros ojos sólo se valida con el amor.
Revisando ejemplos de amor recibido y amor dado, la propuesta es obvia.
No hay ninguna aproximación mayor a Dios que el Amor.
Jesús nos dice siempre esto y agrega un modo de amar que distingue a quienes ya vivieron la experiencia sanadora y transformadora de ser amados: debemos amar intencionalmente. Amar al no amable, al no-pasible de ser amado. La misericordia entonces es el primer modo de amar. La tolerancia, el respeto, la paciencia. Modos de ejercitar el músculo.

Siempre somos hermanos.
Siempre podés llamarme hermano.
Sólo si te amo, puedo llamarte hermano; si te amo, o por lo menos intento amarte. Si convierto ese amor en gestos concretos y dejo de decirte lo que tenés que hacer, para hacer aquello que vos necesitás que haga, diga, escuche o comprenda.

Así, y solo así se puede entender la locura de Jesús. Su pasión y preferencia siempre por los últimos, por los postergados, por los que sufren, por los pobres. Pasión que se hace camino y repite que ser mayor implica responsabilidad, no privilegios. Que tener más obliga a ser mejor administrador y que ser más fuerte conlleva proteger y no someter. Que si recibimos más luz es para iluminar y que si logramos entender lo que otros no entienden es para que lo podamos explicar.

Hermanos mayores ocupándose de hermanos menores.
Cosa de padres invitando a fundar familia.

Que el buen Jesús nos ayude y aliente para asumir el compromiso.

Amén.

Cuidar la vida

2011-06-30T13:10:00.001-03:00

Estamos llamados a cuidar la vida.

Amor, servicio y vida. Así podría haber sido el orden.
Dios dispuso primero las condiciones propicias para que la vida sea viable; entonces fue servidor. Eso es también amar, amar fundamentalmente. Un amor que se anticipa a todas las necesidades del amado; amor que se hace servicio para que esa vida por venir pueda encontrar las condiciones para cuajar, desarrollarse y luego también, entregarse y así seguir el ciclo que siempre es amor, servicio, vida.

El servicio visto de este modo, es una asistencia constante a la vida.
La vida es inviable en el aislamiento y la soledad total.
Necesitamos de los demás y somos para los demás también los que disponemos los medios para que sus vidas sean viables.

La vida requiere desde su inicio constantes cuidados especialísimos que nosotros, individualmente, no nos podemos procurar.

Desde un vientre, sangre, oxígeno y alimento, hasta el último día, la contención de un abrazo que nos ayude a dar el paso de la Pascua.

En todas las etapas, la vida requiere asistencia. En algunas, de un modo más visible y obvio, en otras no, pero siempre requiere asistencia.

Aún cuando pienso que sólo me basto, también allí, y especialmente allí, la vida requiere asistencia.

La vida es enorme, inasible, al punto de que miles de personas necesitaré para poder vivir y enésimas más para vivir en plenitud.

La comunidad es el modelo más obvio de asistencia a la vida.
La comunidad constituye el ámbito en el cual estoy protegido, unido a mis hermanos ya no soy “ese” solo, ese aislado. Si me quedo la construyo y mi vida está salvaguardada; si me voy, me alejo y entonces los peligros se agigantan.

La soledad vista así no es parte del plan de Dios.
Jesús la asocia más al extravío que a la opción, y frente al extraviado, al perdido, su respuesta es siempre la misma: ir a su encuentro.

La vida requiere un tratamiento especial, delicado, dedicado, constante, atento, preciso, sostenido. Tratamiento responsable, firme, sobrio, exacto.

Y el servicio llama.
El amor es el aroma que desde la vida nos llama al servicio.
El amor va llevándonos justo dónde la vida está en riesgo por mínimo que parezca.
El amor nos guía.
El amor nos orienta.
El amor nos mueve.
Amor que inmediatamente nos pone en el camino del servicio.

Dios es Dios de Vida.
La vida es frágil y la consecuencia de una herida en la vida es el sufrimiento.
Quien sufre no puede vivir la vida con plenitud.
Plenitud y felicidad así son sinónimos.
Dios quiere que tengamos vida y la tengamos en abundancia.
Dios, nos confirma Jesús, siente en las entrañas el dolor.
Jesús no teoriza.
Viene a reparar el error y por eso primero, busca a los que sufren, sencillamente porque sufren.
Sufren todos aquellos que encuentran amenazada su vida.
Los que tienen la vida amenazada, entonces, para Jesús son prioridad: son los bienaventurados.
Toda la vida de Jesús fue un confirmar esa opción.
Quien sufre, siente que su vida se va perdiendo a manos de una muerte que se anticipa en sufrimiento. Siente que esa herida es palabra definitiva y que ya de allí no podrá salir.
Jesús, primero con pequeños signos y luego, con el máximo sacrificio de la cruz y la muerte, se entrega para confirmar que la muerte no vence; que no está dicha la última palabra, y que, si alguien puede decirla es Dios, y la palabra entonces es SI.

La dimensión diaconal de la Iglesia nos hace imperativo estar junto a los que sufren.

El sufrimiento sólo terminará el último día. Mientras exista sufrimiento será necesaria la presencia de Jesús en el mundo. Mientras esperamos la próxima venida, somos nosotros, por decisión de Él, quienes tenemos que hacerlo presente. Así se entiende el amor intencional que nos manda Jesús: ¡Amarás!

De los sufrientes que más sufren, los primeros son los pobres.
Son los primeros porque sufren. Punto.
Aquí, para Jesús no hay lugar a discusiones.
Y si diera lugar porque nos aturden nuestros juicios (cosa frecuente), no importa cuán equivocado, responsable o confundido: Sufre y eso es suficiente para encender el sentimiento más incomprensible desde la razón y más reconfortante desde el sentir: la misericordia.

Todos los que sufren son la prioridad de Jesús.
Todos los que sufren son la prioridad de Su Iglesia.
Todos los que sufren son nuestra prioridad…
(Tienen que serlo)

Nosotros, Iglesia, debemos estar en todas las situaciones humanas en que la vida esté amenazada. Salir a buscar lo perdido, porque está perdido y debe ser encontrado. Esta es la dimensión diaconal de la Iglesia. Inseparable del anuncio porque el anuncio sin gestos es declamación no Buena Noticia.

Misionar es llevar a Dios al mundo; un Dios que quiso hacerse presente precisamente poniendo en primer lugar a los últimos y confirmando que servir, es el único modo de volver a poner orden.
Sirviendo se construye puentes para que el Amor llegue al amado.

Jesús está en el que sufre sacramentalmente.
Jesús sacramentado en el dolor es luz en las sombras de la no-vida. La negrura del sufrimiento no puede contra un hálito de amor.
Tuve hambre, estaba desnudo, solo, preso…siempre lo hiciste conmigo. Siempre lo hiciste con él. Siempre lo hiciste.

La divinidad de cada hermano grita desde el dolor, el dolor de Dios frente al sufrimiento humano. Jesús gime con nuestro sufrimiento.
Cuando lo hiciste con el más pequeño…
Jesús entonces está en el que sirve, porque sus manos no pueden quedarse quietas frente al que está al costado del camino.

El mismo Jesús que entrega su vida en la batalla definitiva para vencer a la muerte, nos interpela para que entreguemos la nuestra en el servicio, anticipo de la entrega definitiva. Escaramuzas en la batalla. Pequeños triunfos frente a la no-vida. Servicio.

Y él está allí.
Jesús está en el misterio del encuentro porque el encuentro es anticipo del Reino.

La diakonía de la Iglesia expresa el compromiso de Dios con el presente.
Desde el encuentro sanador, la buena noticia se hace testimonio porque el amor prometido se hizo gesto.

Separar la Iglesia de su diakonía es negar la encarnación.

La diakonía impone movimiento.
Implica una dinámica por la cual salgamos de nosotros y vayamos hacia todo aquel que sufre. Prójimo es el caído sí y solo sí, nosotros nos aproximamos a él. Mientras tanto sigue siendo simplemente otro.
Projimidad es acción no circunstancia.
Projimidad es búsqueda y atención, no encuentro casual.
Projimidad es opción.

El único modo que se me ocurre hoy para cuidar la vida es servir.
Amén.

...y ¡mueven las montañas nomás!

2011-06-14T19:09:00.003-03:00

Este fin de semana, en Argentina, tuvimos la oportunidad de participar en la colecta anual de Cáritas...Los invito especialmente a ingresar a Facebook, buscar "Cáritas Joven" y comprobar de lo que son capaces nuestros chicos cuándo se lo proponen. Obviamente que también participamos adultos, familias, y todos los "de siempre" pero sin duda, lo que movilizan los jóvenes es un ventarrón de aire fresco...Parece que el Espíritu sopla fuerte...
Es notable ver cuánta generosidad hay contenida en la gente y también, lo necesario que es decir que SI y poner las manos al servicio para que ese gesto cuaje en expresión de amor.
Salir a la calle con la colecta es llevar a la calle la fiesta del compartir. Una experiencia única.
Pasen por Facebook y espíen; ¡vale la pena!

pd: si tienen experiencias de sus parroquias, por favor manden el link o los testimonios!

Esperando al Espíritu Santo

2011-06-08T18:33:00.002-03:00

Rezando con Mt 28, 16-20

Siempre tiene la iniciativa. La tiene y por si fuera poco, además la toma.
Jesús se anticipa y jamás nos propone algo que no haya probado y no tenga la certeza de que podemos cumplir.
Desde resistir al pecado hasta soportar lo insoportable, pasando por el amor, la misericordia, el perdón, la amistad, la paciencia, la inclusión. Todas las propuestas de Jesús, si bien parecen inalcanzables están diseñadas para la medida del hombre común.
La fe hace la diferencia.
Creer.
Creer en nosotros con la misma certeza con la que cree Él.
Creer en Él, con la misma intensidad con que deseamos lograr lo inalcanzable. Confianza.
El domingo pasado, estando resucitado y reunido con sus amigos -crédulos e incrédulos- les hizo una última afirmación que sería el principio de una nueva relación: “y yo estaré con ustedes todos los días hasta el fin del mundo”. Increíble viniendo de quién venía. Los que estaban allí con él, todavía no habían logrado entender esto de la muerte y la resurrección. Jesús anuncia que parte pero que no parte; que se va, pero que se queda. También les dijo “vayan” a terminar lo que el comenzó. Una propuesta que exige una fe muy profunda. Exige creer y creer en serio.
Jesús también nos enseña a creer con su testimonio.

Pensaba en un artista, un escultor, que a pocos golpes de terminar su obra, cuándo ya prácticamente pudo decir todo, expresar todo, mostrar todo, decide irse y encomendar la tarea final a sus discípulos, que entre sorprendidos y asombrados, lo ven repartir todas las herramientas que él uso, para que sean precisamente ellos los que puedan terminarla. Un artista que comparte el momento culminante de su creación con sus amores, para que sean ellos los que también puedan ser protagonistas.
Herramienta por herramienta, una por una, va depositándolas en manos temblorosas.
Una para cada uno, de modo tal que ninguno pueda sentirse ahora el dueño y sí, todos parte.
Así, todos a partir de ese momento serán imprescindibles.
Así, todos serán necesarios, útiles, inevitables. Así todos podrán también reconocerse dependientes y constitutivos de una comunidad que ya no puede aceptar excluidos.
¡Cuánta confianza!¡Cuánta fe!
Jesús primero cree en nosotros.
Antes de pedirnos que creamos en Él, cree en nosotros.
Nada deja librado al azar.
Pronto vendrá la inspiración.
Pronto, en Pentecostés, se disiparán nuestras dudas y sabremos cómo usar las herramientas que nos dejó.
Cree en nosotros. Cree en mí.
Ahora me toca el turno de creer realmente en él.
Siempre tiene la iniciativa.
Siempre me permite decir que SÍ.
Amén

¡Vas a ver cuando venga papá!

2010-12-04T12:37:00.000-03:00

Rezando con Mt 3, 1-12

Cuántas veces escuchamos esto en casa, o de chicos o de grandes.
Alguien tiene que poner orden y ya para quién está en el día a día, eso se convierte en una tarea ímproba.
Poner orden.
Poner orden, también puede estar expresando nuestra propia necesidad de que el otro se haga cargo del modo en el que nosotros no podemos hacernos cargo.

Juan venía siendo fiel a aquello que Dios le revelaba en su corazón pero que él, no lograba del todo descifrar. Sí tenía claro algo…era tiempo de poner orden y en su fidelidad, miraba hacia atrás y reconocía el modo en el que Dios había estado poniendo orden hasta el momento. Lo del hacha es muy duro pero eso esperaba Juan: que Papá viniera a poner orden.

Jesús le cambia el paso.
Dios cambia el paso en Jesús y Jesús, muestra su nueva estrategia.
No más castigo a los poderosos. Desde el primer día, los poderosos pese a los castigos, seguían haciendo opciones equivocadas, y en cada opción equivocada, dejando como se dice hoy, “daños colaterales”, vidas, miles de vidas sometidas a la oscuridad.
Lo transformador de Jesús, es precisamente en quiénes hace foco. Ya no más tratar de torcer el brazo de los poderosos (vencerlos, en definitiva, sería cercenarles la libertad). Para ellos habrá otra instancia.
No más. No por ahora.
Algo es más urgente.
Hay muchísimo trabajo por hacer y es a eso justamente a lo que viene a dedicarse.
Jesús viene a rescatar a los que ya no pueden hacer más opciones.

Con Juan se cierra todo un tiempo de relación de Dios con el hombre. Último profeta, es el último que va a tientas tras la intuición de Dios.
La venida de Jesús marca una nueva relación. Nueva Alianza.
Jesús se hace presente de un modo preferencial a los que sufren, porque los que sufren no pueden optar. A fuerza de haber sido machacados en el sufrimiento, quedan imposibilitados de vivir la plenitud de la libertad.

Libera del sufrimiento a aquellos que al reconocerlo, toman la primera decisión acertada de sus nuevas vidas que consiste, ni más ni menos que en decirle SÍ.

Antes y después de Cristo.

Jesús viene a rescatar a quienes creen que ya no pueden.
A quienes sienten que está dicha la última palabra.
A quienes todos les dicen que está dicha la última palabra.
A quienes todos les dicen que muy pronto, en su vida, estará dicha la última palabra.

¡Vas a ver cuando venga papá!
…y Papá vino, pero no a castigar, no a retar, no a poner en penitencia.

Papá vino a abrazar, a contener, a sanar. A recibir al equivocado, a buscar al perdido, a devolver la salud, la paz.

¡Vas a ver cuando venga papá!
Y Papá vino. Pero de un modo diferente.

En vez de poner las cosas en orden, devuelve la vida, que es muy superador a poner orden. Orden está subsumido en vida. Vivir la plenitud de la Vida, es mucho más que vivir ordenadamente. Jesús trae la plenitud y el orden viene en las alforjas de la plenitud; como la justicia, como la paz, como el amor.

De entre todos los “sin opción”, sin duda un grupo muy importante de ellos despertó en Jesús una predilección particular: los enfermos.

Aquellos a quienes se les presenta el futuro como muy incierto o bien, con un grado de “certidumbre” casi irresponsable, sentenciando y simplificando el tiempo por vivir a días, diagnósticos o estigmas.
Salud, para Jesús es otra cosa.

¿De qué querés ser curado? ¿Qué querés que haga por vos? Cosas así se le escuchan decir a Jesús frente a ciegos, paralíticos, leprosos.
Tus pecados te son perdonados…También frases como ésta, desconcertantes por lo acertadas.

Jesús ve al hombre de un modo integral y siempre lleva la salud (vida) allí donde se agazapa la verdadera muerte.

Porque la vida que se anticipa en el Adviento viene con todo y viene para vencer a la muerte, no importa cuál de ellas, pero siempre a la muerte que mata, justamente la muerte que venció Dios, en Jesús, al momento de decir la que hasta ahora sí, viene siendo la última palabra. VIDA

Batalla final

2010-11-17T15:16:00.003-03:00

Rezando con Lucas 23, 35-43

Jesús elige lo bueno aún en tiempo en que lo bueno era considerado malo.
¡Arriesgadísimo!
Rompe sus propias ataduras para entregarse a la búsqueda de la verdadera Verdad, y así, inaugura un Reino que no es de este mundo pero que sí, es el único que puede salvarlo.
Se arriesga muchísimo Jesús.
Nosotros vemos solamente cómo se arriesga a la cruz, pero antes, constantemente había estado arriesgándose a la muerte.

Antes que a la cruz, Jesús se arriesga al pecado.
Se zambulle en la humanidad hasta el límite de lo desconocido.
Deja la seguridad de su mundo, de su tiempo, de sus certezas, de su ley, y se arroja en las aguas profundas y oscuras de la transgresión (pecado de su tiempo) para salvar a los que estaban a punto de morir.

Cada curación, cada encuentro, cada mesa compartida a favor de la vida fue para Jesús arriesgarse a lo desconocido sólo dejándose guiar por la intuición de un corazón que le permitía intuir la Verdad. Zambullirse de mil modos en la muerte siempre buscando la vida.

Cada curación, cada encuentro, cada mesa compartida, cada perdón, cada abrazo, un chapuzón incierto pero siempre imprescindible.
Primero entre los primeros.
Caminando en un campo minado para salvar a los suyos.
No pecó, no porque no se haya arriesgado, sino, porque siempre logró encontrar la Verdad y en la Verdad, la verdadera libertad. Nuevo Adán de opción acertada.
Jugó su Reinado en cada esquina y lo jugó hasta tener que apostar todo e incluso, al punto de perder todo: amigos, discípulos, amores. Seguía la Verdad. Tenía que seguir. Nunca dejar de insistir.

Último minuto. Último chapuzón. Última jugada.

Sobre el final se vuelve a vislumbrar la victoria.
El primer ciudadano del Reino se abre paso mientras padece la misma aparente derrota.
Creo en vos, estoy con vos, ¿puedo acompañarte?...necesito creerte para sentir que no está dicha la última palabra. ¡Te creo!

En la primera línea frente al enemigo un diálogo.

Mientras la muerte cree asestar el golpe final, Él desclava su mano y toma la del primer ciudadano por derecho propio.

Hoy vas a estar conmigo.
La muerte era la puerta.
La muerte no lo sabía.
Mil escaramuzas, siempre vencida. Creía haberlo tomado por sorpresa.
No lo sabía.
Jesús tampoco, pero seguía al frente.
Hasta siempre. Hasta dar todo.
Se rasgó el velo del Templo.
El Dios de la Vida estaba atento.
Liberado de su encierro se lanza a su encuentro para el acto final.

Los hombres lo habían encerrado y sólo los hombres tenían en sus manos la decisión de liberarlo. Ese era el último bastión al que sólo se llegaba arriesgando lo único que no se podía perder.
Tenía la corona en sus manos, y lo coronó.
Todos los que lo habían seguido entendieron. Mucho después, pero entendieron. No habían comprendido cómo un Rey siempre era el primero, para ser el último; cómo, siendo el más importante, se ponía en primer lugar a la hora de la batalla.

Ejemplo.
Modelo.
Camino, Verdad. Vida.

Mil batallas peleó Jesús con la muerte, hasta que en la última, finalmente ganó.
Querido Jesús, dame el valor de seguirte; de seguirte en serio.

Amén.

28/10/2010: Día extraño

2010-10-28T13:13:00.000-03:00

Somos lo que hay y eso es un tesoro.

Frente a la muerte, en la desnudez del dolor, la desprotección de la orfandad o la sorpresa del vació o la liberación (y hay mil modos más de sentirla), lo que nos apabulla y golpea no es otra cosa que la sencillez de la realidad.

Una noticia preanunciada mucho antes de nuestra propia existencia, sigue tomándonos por sorpresa siempre, irremediablemente; la muerte sorprende y golpea. Marca hitos. Cierra y abre etapas. Impulsa o retiene. Marca. No somos los mismos después, como tampoco lo fuimos antes de que esa persona pasara por nuestras vidas.

La muerte condensa en un instante esos cambios y los hace irrumpir en nuestro mañana de un modo siempre imprevisto.

Nadie está lo suficientemente preparado ni para partir ni para ver a los demás partir.

La realidad, con su sencillez apabullante, sin embargo, en algún momento nos muestra que aquello que es, finalmente ha sido, aunque nunca hubiéramos querido o podido aceptarlo.

¿Por qué voy reflexionando esto hoy? Porque también yo, en lo personal, vivo esta muerte de Néstor Kirchner con la misma perplejidad con la que fui pudiendo vivir todas mis demás muertes; en distintas intensidades y perspectivas, pero con la misma perplejidad.

La muerte no se puede resignificar sin animarse a entrar en la realidad.

Somos lo que hay. Fuimos lo que hubo. Aciertos, errores, amores, odios, éxitos, fracasos, luces, sombras. Humanidad y divinidad unidas. Cielo e infierno. Pasión y límites. Gracia y carga. Todo esto condensado en proporciones diversas más o menos felices, pero siempre mixtas. Fuimos lo que pudimos ser. El otro, el que partió, también fue lo que pudo ser. Finalmente, fue quien fue, así, íntegro, repleto de todos eso que lo constituyó.

Esa es la realidad que nos muestra la muerte. Realidad que, Jesús vino a transformar y que Dios luego, tuvo que sellar con la Pascua: no estaba dicha la última palabra. La última palabra de la muerte, la que termina por dirimir la discusión, a partir de Jesús es VIDA.

Frente a esta experiencia, siempre repetida y siempre inédita, hoy se me ocurren algunas pistas que comparto por si suman:

1º Agradecer. Sí, agradecer. En este caso, por lo pronto, Néstor Kirchner tomó sobre sí una responsabilidad que millones de argentinos preferimos siquiera intentar asumir; y lo hizo lo mejor que pudo seguramente. Y puso lo mejor de sí, sin dudas. Agradecer. Alguien que se carga al hombro tamaña empresa, más allá de cualquier bandería, ideología o postura, no puede haber pensado sólo en sí mismo. Agradezco que haya dicho que sí, y se haya hecho cargo.

2º Reconcilarme. Nada de lo pendiente puede seguir pendiente. Lo pendiente, después de la partida nos deja más ligados a la muerte que a la vida. No más pendientes. Ruego a Dios por su misericordia, con la misma humildad con la que rogaré para recibirla el día en que yo parta. Soy igual a Néstor. Idéntico. Y sólo yo, mirando mi vida y mi corazón, puedo leer cuántas veces con excelentes intenciones causé daño y cuántas otras, sin la menor pizca de intencionalidad, obre bien. Mi corazón es igual al de Néstor. No me conocía, pero sin embargo, en este punto nos conocíamos mucho. Reconciliación. Todo lo demás es muerte. Sigo pensando que ésta no tiene la última palabra.

3º “Pascualizar” el pasado. Neologismo este ensayado por un hermano sacerdote, con el que quiso (con éxito) acompañarme en la partida de mi madre. Pascualizar, según él, tenía que ver con atreverse a poner todo, pero todo, a la luz transformadora de Dios, justo en el momento en el que parecería ser que lo que manda es la oscuridad.

Lo bueno, naturalmente, trasciende por sí solo. De la historia, lo bueno se eleva al cielo. No necesita mucho más.

Complicada viene la mano con lo que es malo, considero malo o solamente pude vivir como malo.

No puedo aquí dejar de pensar en la paternidad.

Modelos. Experiencias. Ensayo y error. Vidas entregadas y gastadas en abrir caminos no siempre conducentes.

Observo la historia entonces con la mayor objetividad que mi subjetividad me permite, y sin intentar (por favor no) creer que conozco la verdad, miro los hechos negativos buscando en ellos también las oportunidades de cambio que representan de ahora en adelante para mi vida.

La vida del otro, entonces, es para mí camino.

Mucho de lo hecho, dicho, acertado o errado, es para mí aprendizaje.

Su vida agotada de presente, es ahora para mí, vida nueva en propuestas nuevas.

Decía al principio, somos lo que hay y eso es un tesoro.

Dios nos ilumine para ver en cada uno ese tesoro.

Dios nos ilumine para que podamos crecer en el compromiso.

Dios nos ilumine para que asumamos nuestros roles poniendo en ellos la vida.

Dios nos ilumine para que seamos signos de conciliación y reconciliación; para que nunca callemos y busquemos la verdad; para que la primera persona siempre sea un “vos”; para que abramos caminos; para que sepamos volver cuando nos equivocamos…Dios, hoy desde la Pascua de Néstor y mañana desde las enésimas Pascuas, nos siga iluminando.

No se si todo esto es lo que “había” que decir o pensar hoy, pero sí, tengo la certeza que es lo que me trajo paz, por eso lo comparto.

¿Estamos preparados para esto?

2010-08-21T12:45:00.002-03:00

Rezando con Lc 13, 22-30

Hoy me tocó predicar este Evangelio a algunos de los "últimos" y me aclaró bastante el corazón.
Cada día hay más últimos a nuestro alrededor.
Últimos que han quedado retrasados, o bien, últimos que hemos dejado atrás, de lado, fuera.
Todo viene bien para dejar gentes en el camino; lo importante es estar primeros.
Ser último hoy es cosa de tiempo para muchos y para otros, realidad irrefutable, casí condena inapelable.
Cuando Jesús habla de últimos, lo hace, a la luz de sus gestos, con una literalidad tremenda.
Mientras enseña a sus amigos a vivir como Dios manda, va encontrando últimos y los va haciendo los primeros.
No dice nada nuevo en este pasaje San Lucas, simplemente pone en palabras la opción de Jesús que tanto agigoneó a los primeros de su tiempo, al punto de costarle la Cruz.
Y quizás, por esto nos cuesta tanto a muchos siquiera pensarlo.
"Hay algunos que son los últimos y serán los primeros, y hay otros que son los primeros y serán los últimos".
Muchos miramos la vida desde nuestro lugar de primeros.
Entendemos la realidad desde los primeros lugares.
Creemos que estar primeros es nuestro mérito y por eso, estas posiciones privilegiadas no nos pueden ser quitadas.
Jesús pasa su vida recogiendo últimos.
Mujeres, niños, leprosos, paralíticos, ciegos, pecadores, paganos...muertos. Todos últimos. Últimos que sistemáticamente pasa al frente de la fila. Últimos que por el dolor o las heridas, tuvieron la fe de reconocerse últimos pero nunca perdieron la esperanza. Es la fe la que salva siempre en estos encuentros. Fe que está por delante del yo de cada uno y que ya ablandó la coraza del "puedo solo" al punto en que pueda pasar el Amor.

Puedo hacerme último todavía. Puedo, en realidad, reconocerme uno de los enésimos últimos todavía. Tengo que aceptar dejar de ser de los primeros. Necesito humildad. Cantidades industriales de humildad para poder entender y asumir que no soy mejor que nadie, que no logré salvarme por mis obras, que no soy ni más bueno, ni más santo. Que aquello que tanto disfruto lo recibí gratis y que mucho de lo que sufro, es obra de mis propios límites. Puedo todavía, tal vez en un encuentro profundo con Él, sin que nadie me vea y sin que nadie me oiga, decirle, "Querido Jesús, te necesito". El milagro estará hecho. Habré bajado varias posiciones en la tabla ya no entenderé este Evangelio como una advertencia, sino lo que es mucho mejor, como un canto de esperanza.
¡Querido Jesús, te necesito!
Amén

Volver

2010-01-26T16:12:00.002-03:00

Bueno, esperemos ahora sí poder volver.
Mucho tiempo sin escribir y los dedos van perdiendo el ejercicio de expresar lo que se siente.
Pido perdón a quienes tenían el hábito de pasar por aquí y de pronto, dejaron de tener lectura fresca. Dios mediante, este año voy a retomar esta buena costumbre del compartir.
Por algún extraño fenómeno tecnológico, perdí todos los enlaces de blogs amigos; también intentaré recuperarlos.

Esperanza

2008-08-05T12:49:00.003-03:00

Hoy siento que la esperanza para el cristiano, es como la cuerda del equilibrista.
Anclada en el pasado y las certezas de su propia vida, se proyecta en tensión indefinida hacia un futuro que no conoce pero en el cual confía.
Va de la certeza a la promesa.
De un extremo al otro.
De lo conocido a lo desconocido.
Nosotros, sobre ella, caminamos intentando mantener el equilibrio para avanzar lo más rápido posible hacia la meta.
En el mientras tanto alternativamente caemos víctimas de un mal paso o bajamos a descansar; con suerte, un poco y un poco.
Si perdiéramos uno de los dos amarres de los extremos, historia o promesa, la cuerda también perdería su tensión y quedaríamos entonces recluidos a vivir una existencia que sólo tendría sabor a presente. Por eso, perder la esperanza nos lleva casi irremediablemente a perder el sentido de la vida.
Quizás, el secreto sea lograr siempre fortalecer los amarres: gratitud y fe.
Ambos son Gracia y búsqueda.
Si estoy caído, ambos tengo que revisar a la hora de intentar volver a caminar.
En eso ando.
Amén

Buscadores de recursos

2008-07-31T17:25:00.002-03:00

Pensar en una caridad transformadora exige creatividad y fidelidad al Evangelio y la misión.
La comunión cristiana de bienes, amen de ser mandato para todos los creyentes, es en si misma un modo concreto y tangible de hacer visible el Reino anunciado por Jesús como promesa y presente.

En sí, lo que se pone en juego son los dones.

Al igual que esa tarde en la montaña, cuando, frente a una multitud que lo seguía, Jesús dijo a sus amigos: “denles ustedes de comer” (Mc 6,37) y, milagrosamente, cinco panes y dos pescados fueron banquete para miles.
El milagro exige entrega, aceptación y sacrificio.
El milagro siempre requiere también una fe profunda y una humildad enorme, porque lo que nos pide Jesús es que pongamos de lo nuestro, venciendo nuestra vergüenza y el miedo a que no alcance, para poder alimentar la multitud.

Cuando desde algún espacio de la Iglesia salimos a buscar recursos, tenemos la oportunidad siempre única de ser actores y participes directos de ese momento que se repite cada vez que nos encontramos frente a la necesidad concreta del otro.

Somos nosotros hoy los que tenemos que llevar al mundo este mensaje y hacerlo, de modo tal que, cada persona que preste ayuda, cada benefactor, cada colaborador sienta que, su ayuda, poca o mucha, sencilla o enorme, fundamental o tímida, es uno de esos panes y uno de esos pescados que alimentaron a los hambrientos y lo que es mejor, les dieron la oportunidad de reponer sus fuerzas para escuchar un mensaje que fue, es y será, verdadera comida y verdadera bebida para ellos.

Así, si revisamos nuestras obras, veremos que muchos son los que colaboran y quizás, pocos los que se sienten partícipes del milagro, que no es lo mismo que saberse responsables socialmente, ni comprometidos con el prójimo; no, partícipes del milagro es muchísimo más que eso. Por intentar decirlo de un modo sencillo, a la responsabilidad social le corresponde la salud o la educación; al milagro, la alegría, la esperanza, la dignidad reconocida, la paz.

Llevamos, sin darnos cuenta, en nuestras carpetas de presentación, contenida la esencia de la Buena Noticia; extracto de Evangelio plagado de milagros, signos y prodigios. Voces, sonrisas, sueños, futuros, de quienes hasta ayer, parecía ya no tener nada que esperar.

Llevamos, necesidades, pedidos y números, y también y fundamentalmente, el frío de la cruz, el llanto de María, la bronca de Pedro, la preocupación de José, la alegría de Magdalena, la sorpresa de Nicodemo, y el testimonio de Mateo, Marcos, Lucas y Juan, que del mejor modo en que pueden hacerlo, nos cuentan porque todavía tienen ganas de seguir adelante pese a todo. Llevamos grito y lágrimas del Jesús de hoy, de los enésimos mudos en los que Él sigue siendo a la vez, incomprendido y Salvador. Canto y llanto. Voz y silencio.

Muchos, sin todo esto, que nosotros palpamos y vivimos día a día, jamás lo van a descubrir.

El mundo de las oportunidades, si no escucha este anuncio de primer agua, seguramente seguirá pensando que es historia, mito, creencia nomás. Que el mandato de Jesús es solo para el domingo, y la caridad, simplemente limosna y no Amor.
Contarle al mundo que dar es amar es nuestra misión.
Decirle al mundo que, pese a lo duro que se le haya puesto el cuero, todavía puede vibrar con lo sensible, y que sentir lo llevará a la verdadera plenitud, es una novedad obligatoria que debemos comunicar.
Hacer ver lo invisible, escuchar lo inaudible, temblar con lo insoportable, valorar lo ínfimo, es hacer carne la misericordia de Dios, porque permite al otro también, comenzar su propio camino de conversión.

No llevamos nada más que necesidades y pedidos al mundo de las oportunidades; llevamos la verdadera oportunidad al mundo para que se convierta en un lugar en el que a todos nos haga felices vivir.

Vamos, a veces tímidamente a pedir recursos pero no nos damos cuenta que llevamos en las manos un tesoro. Uno tal que, como cuenta Jesús, puede ser tan impactante para algunos que los mueva a vender todo para poderlo obtener (Mt 13, 44-52).

En ambas márgenes hay necesidades urgentes: en ambas sedientos, hambrientos, desnudos, paralíticos, ciegos, leprosos, sordos, mudos...muertos. Distintos, sí, bien distintos pero todos necesitados y necesarios. Ninguno descartable. Ninguno imperdonable ni irredimible. Ninguno incurable.
Nosotros, quienes navegamos por el gran río, yendo de un margen al otro, tenemos la gran misión por cumplir.

Que los tecnócratas de los mercados se ocupen de explicar los beneficios directos e indirectos que proporcionará a las empresas incorporar a sus políticas dinámicas destinadas a promover organizacionalmente la cultura de la responsabilidad social empresaria. Nosotros, los cristianos, testigos del milagro, ayudemos a los hombres encerrados en esas marañas paralizantes, simplemente a amar y poner sus dones en juego, y si ese don es, la capacidad de generar riquezas, pues bien, que sea ese su aporte a la obra, no ya como simple aporte en metálico, sino lo que es mejor, como participación concreta, directa, activa; mano que también acaricia desde donde puede acariciar.

Madre Teresa, en un acto supremo de generosidad para con el hombre, varias veces dijo que hay que dar hasta que duela. Ella, santa, se ve que tenía que dar mucho mucho hasta sentir dolor; estaba tan entrenada que solo después de dar, dar y dar, comenzaba a padecer el cansancio. A muchos de los que estamos del lado del margen "bueno", no nos pasa lo mismo. A fuerza de poca práctica, ni bien damos un poquito ya sentimos el tirón. Quizás sea el momento de cambiar la frase por un tiempo, e invitar a dar hasta que sintamos que se hizo justicia, y para eso, lo que hay que entrenar es el corazón.

Llevemos, desde las mesas y los pupitres de nuestras queridas obras esa luz que nos enciende y guía.

Llevémosla bien en alto, porque en el otro lado, en ese que parece tener todo resuelto, allí, se consume mucha energía pero no siempre se ve con claridad.

Confiemos en el plan de Jesús, que se valió de los sencillos para llevar la Buena Noticia.
Quizás así, verdaderamente el mundo cambie.
Lo demás, todo lo demás, se dará por añadidura.

Sin hogar

2008-05-26T11:44:00.002-03:00

Jesús pobre, que viviste soledad, abandono, violencia, maltrato, injusticia; que sufriste sed, hambre, fío y calor; que padeciste la intemperie y caminando llagaste tus pies. Que fuiste perseguido y humillado, calumniado y agredido, traicionado y despreciado, Jesús pobre, sólo vos podés comprender el dolor profundo de las heridas abiertas de nuestros hermanas y hermanos que viven en situación de calle.

Jesús bueno, enseñanos a encarnar la verdadera misericordia para que a tu imagen, tengamos siempre las mesas tendidas, las puertas abiertas y el corazón dispuesto para recibir, contener y ayudar a tus hermanos que, más allá de aciertos o errores, hoy padecen la más horrenda de las penas: la exclusión total.

Que tu Cuerpo y tu Sangre nos transformen para poder verlos como tus Bienaventurados, aquellos por los que diste todo. Aquellos por los que también hoy nosotros deberíamos dar todo, para que termine el dolor; para que vuelvan a la vida.
Jesús pobre, curá sus heridas, dales tu paz.
Amén

Santísima Trinidad: rezando el misterio.

2008-05-19T12:11:00.002-03:00

Los misterios de Dios no se pueden comprender; intentarlo, nos haría perder la gracia de vivirlos y es precisamente esa, la que nuestro Padre nos regala para que podamos experimentar en carne propia su presencia.

Vivir los misterios es participar de los misterios, y si lo analizamos un poco, justamente los misterios vividos son los que nos aportan esas dosis impresionantes de ganas, alegría y esperanza.

Un niño que nace, la inmensidad, potencia y exhuberancia de la naturaleza, el amor incomprensible, la fidelidad, la amistad, el perdón… situaciones, lugares y experiencias misteriosas pero de efectos concretos.

Desde este lugar me gusta rezar la Trinidad; desde el rinconcito sencillo en el que intento descubrir qué nos quiso decir Jesús cuando habló de Padre, Hijo y Espíritu Santo; cuando nos trababa la mente y abría el corazón contando acerca de que su Padre está en Él y El en el Padre y que si nos entregamos, ambos estarán en nosotros y nosotros en Él, y no nos dejará solos y seremos uno siendo comunidad, y presencia, y ¡cuántas cosas más! Confusas y dulces… misteriosas.

Jesús nos muestra un Dios comunidad, sin duda. Uno que no se agota en una imagen o una figura o una persona. Uno abarcativo, envolvente, presente desde el principio y certeza hasta el fin. Uno que crea todo lo creado, que se expresa en las maravillas de la creación pero que no las abandona. Uno que, apuesta por el hombre y lo acepta tal como él elige ser, pero no cesa de proponerle la verdad verdadera para que sea realmente libre. Uno que, en su capricho de amor, incluso se compromete con la humanidad haciéndose humanidad pura pero auténtica con todas las consecuencias que implica y que, juega esa humanidad hasta el límite último de la coherencia. Uno que, venciendo al peor de los flagelos, nos enseña a divinizarnos y nos acompaña, inspira e instruye para que también nosotros, podamos decirle a la muerte que no tiene la última palabra.

Uno y trino.
Tres

Dios sobre nosotros. Sobre, antes, durante y después: siempre.
Dios creador, dador, omnipotente. El Dios de las inmensas maravillas y las microscópicas perfecciones. Aquél que es en todo y se revela en todo. El inexplicable, incomprensible, impensable. El del amor y el perdón infinito. El paciente. El exigente. El incondicional. El padre.

Dios entre nosotros. Nacido de mujer; criado como niño, amado, educado, corregido, guiado como niño. Hombre que vive su vida como hombre y muestra que humanidad y divinidad no son cosas opuestas sino todo lo contrario: inseparables. Dios que, desde la humanidad muestra en ejemplos concretos sus preferencias, que enseña el valor de las palabras haciéndolas sonar como Palabras. Pobre, misericordia, amor, entrega, paz, compartir, incluir, justicia, en boca de Jesús se hacen camino, verdad y vida. Verdadero Dios y verdadero hombre que nos organiza de modo tal que, siempre, esa presencia suya sea verdadera presencia, palpable, tangible. Presencia que desde su existencia, considera imprescindible para que no volvamos a perdernos. El Hijo.

Dios en nosotros. Promesa cumplida. Misterio también del misterio que anida en nuestro corazón para impulsarnos y animarnos cuando la humanidad nos abruma la divinidad. Mediador, consuelo, fuerza vital. Sabiduría, inteligencia, consejo, fortaleza, ciencia, piedad y temor de Dios. Dios en nosotros guiándonos para ser el hombre que Él creo: imagen y semejanza suya. El Espíritu.

Sobre, entre, en.
Tres palabras que me comprometen a adentrarme en el misterio y encenderme con él. Vocación del Creador por convidarnos la Creación siempre inacabada y siempre necesitada de trabajadores. Vocación de Dios de hacernos comunidad dando, como siempre, el primer paso.

Y por aquí vamos.
Tratando de unir estas tres coordenadas que, cuando se juntan, hacen que seamos nosotros, para todos los demás, ese chispazo de luz que muestra el Reino.

Intentando sintonizar la frecuencia de Dios que, por su incansable designio, requiere también un sí de nuestra parte.

No se puede entender el misterio.
No.
Sí se lo puede vivir.

Gracias, Padre bueno por invitarnos a tu obra.
Gracias, querido Jesús, por hacerte presencia y Pan.
Gracias Santo Espíritu, por llenarnos la vida de Vida.

¡Amén!

Pd.: Ayer, en nuestra comunidad de Santa Rafaela María, también celebrábamos la fiesta patronal. Fiesta en la que pudimos agradecer a Dios a estas personas sencillas que se empeñan en la vida por sintonizar las frecuencias; Santa Rafaela fué una de ellas, es una de ellas. Por eso es santa, porque desde la humildad de su lugar, su perseverancia en la oración y la adoración y su obediencia infinita, nos ilumina con unos rayos más de Su Luz. Gracias Santa Rafaela por decir que SI. Intercedé desde el Cielo para que podamos seguir tus pasos !

¡Resucitó!

2008-03-25T16:34:00.002-03:00

La experiencia de los apóstoles junto a Jesús se cuaja en la Pascua.
Sus enseñanzas, su acciones, sus gestos, todo, toma una nueva dimensión después de esa mañana de sepulcro vacío.
Lo incomprensible de Jesús ahora asume la categoría de Divino y por qué no, aquello que les generaba dudas, desde la Resurrección, comienza a transformarse en las piezas de un rompecabezas que prefigura el plan de Dios.
La locura de la Cruz es bendecida por Dios y elevada a la expresión de “locura de Amor”. Amor total. Amor divino.
Todo va cobrando sentido después de la entrega.
Lo único que parecía oponerse a Dios era la muerte, y fué sido vencida.
Mucho trabajo les queda todavía por delante a los apóstoles.
Mucho rezar, mucho recordar y mucho de compartir experiencias tratando de desgranar día a día, minuto a minuto, aquellos momentos que pasaron junto al Maestro sin que ellos le prestaran la atención necesaria.
Cincuenta días pasarán a partir de ayer, en los que se sucederán encuentros, apariciones, más gestos y más palabras. Cincuenta días que les harán explotar el corazón y pedir a gritos ayuda para poder salir a contar aquello que vieron y oyeron para que ya nadie más piense que está dicha la última palabra.
Cincuenta días que coronará Dios enviando al Espíritu Santo para que todo el mundo crea.
Cincuenta días que cambiaron la historia de la humanidad a partir del mayor milagro conocido por nosotros, realizado en lo recóndito de una tierra sometida.
Cincuenta días, nada más, en los que madurarán los corazones de un puñado de personas comunes, de modo tal que, al ser animados por el Espíritu, sean ellos portadores de la Buena Noticia.
Comunes; igual de comunes e igual de imprescindibles que nosotros.
Elegidos… igual que nosotros.

Querido Jesús, te ruego que, en estos cincuenta días, me ayudes a reconocer tu paso por mi vida; los momentos que estuvimos juntos, las palabras que me dijiste y los gestos que te vi realizar. Que me visites y toleres mi falta de fe. Que venzas las puertas cerradas y los muros. Que me enseñes a perder el miedo. Que me ofrezcas tu costado para poner en él mi dedo y que, por sobre todas las cosas, me ayudes a escribir mi propio evangelio, ese con el que podré balbucear en el mundo de hoy, el tuyo, único camino y verdad. Única Vida.

Gracias por la paciencia.
Gracias por el perdón.
Gracias por el amor.

Amén

Donde nadie quiere entrar

2008-03-09T10:07:00.000-02:00

“Señor, huele mal...” le dijo Marta.
Ni desde su profundo amor herido por el zarpazo de la muerte podía siquiera imaginar acercarse.
Jesús, sin embargo, hace caso omiso a la advertencia y sigue adelante, quizás, como anticipo del modo de entrega que viene a instalar; anticipo de jugarse hasta el final.
“Huele mal”, dice Marta, dándose por vencida. “Hace ya cuatro días que está muerto”, remata, justificando su abdicación.
A Jesús no lo detiene.
No hay más condenados para Él; no más incurables, no más imperdonables, no mas muertos. La batalla que librará en Pascua será definitiva y definitoria. Este triunfo, anticipo.
Allí donde ya nadie piensa que puede haber remedio, allí, justo allí está Jesús dispuesto.
Hermoso tiempo la Cuaresma para tener el doble coraje de descubrir nuestro sepulcro, ese en el que siguiera nosotros nos animamos a entrar y al verlo, reposar en que Él sí puede hacerlo. Quiere y puede. Puede y quiere.
“Ven afuera”, dirá enseguida Jesús.
Y Lázaro vuelve.
Y yo quiero volver.
Amén

Rezando con Juan 11

Agua viva

2008-02-23T12:40:00.004-02:00

Rezando con Jn, 4, 5-45

Es notable ver cómo administrando lo poco se vuelve uno más justo.
En la abundancia, no se mira demasiado al vecino, pero cuando se debe administrar la escasez la justicia es casi obligatoria.
La abundancia nos invita al derroche.
La escasez, al juicio.
Parece una obviedad pero no lo es.
Cuando en la mesa, la botella está llena, ningún comensal se preocupa por ver cuánto vierte en su copa; cada uno se sirve y punto. Promediando la comida y al tiempo en que la bebida se acaba, allí sí, antes de servir, se miran los vasos ajenos. Ya sobre las últimas gotas, hasta se colocan juntos los vasos para que el reparto sea exacto.
Será un hábito tal vez.
Administrar lo poco es todo un desafío.
Reconocer en lo poco la oportunidad del compartir, una gracia.
Leyendo lo de Jesús y la Samaritana, vaya a saber por qué me vino esto al corazón.
Agua viva, dice Jesús.
Agua viva para que todos tengan vida.
Agua viva que, en el mejor de los casos esperamos recibir de Él, y no llegamos a reconocer en nosotros.
Agua viva que, sin embargo, pese a que consideremos nuestra vida un desierto, siempre está y siempre deja huellas.
Agua viva latente en las profundidades o las grietas.
Torrente que aprovecha nuestras fallas, hendiduras, depresiones, vacíos, ausencias, para hacerse visible y allí, donde la tierra se quiebra y sólo queda el hueco, se hace curso y permite que la esperanza florezca y dé frutos.
Manantial oculto en las profundidades de nuestro ser, dispuesto y disponible para ser descubierto.
Pero el agua no es sólo para nosotros.
Mandato es dar de beber al sediento.
Por eso me vino a la mente lo de la copa y el compartir lo poco.
Quiero pedirle al buen Jesús que me ayude a volver a encontrar esa agua que Él derramó en mí, y que luego, me enseñe otra vez a compartirla con los demás.
Ya los primeros vasos me los tomé sin mirar a los otros.
Ahora, quiero tratar de ser justo.
Un poquito para vos. Un poquito para mí…a ver…ahora sí están parejos.
Vida para vos.
Vida para mí.
Salud.
Amén.

Cordero - Agnus Dei

2008-01-21T10:42:00.000-02:00

Somos seguidores de ese Jesús. El único, el primero en todo. El que amo primero, se entregó primero y primero salio al encuentro de los perdidos, abandonados y equivocados. Ese es el Cordero de Dios que quita los pecados del mundo. También es el Esposo que ama a la esposa y se entrega por completo. Aquel que ama tanto que se pierde de vista para solo ver al que ya perdió las ganas de vivir.
Cordero de Dios.
Gesto de máxima disposición y coherencia total.
Amor sin limites expresado en el limite ultimo de la existencia y el vacío. Puesta a prueba absoluta de la fe aguijoneada por el miedo y el desconcierto.
De la misma boca que sale la confianza sale el temor que vuelve a hacerse ofrenda.
El cordero ofrenda toda su humanidad hasta el límite último del no saber pero confiar.
Cordero de Dios.
Antes, ofrendas de los hombres siempre incompletas. Desde Cristo, única ofrenda aceptada y aceptable por Dios. Enseñanza, camino verdad y vida, dirá Él. Basta de pruebas, certezas.
Una entrega definitiva y definitoria.
Solo un modo de aquí a la eternidad para agradar a Dios.
Solo un sacrificio.
Uno, enésimo.
Darse.
Entregarse, agotarse, extinguirse, anonadarse.
Ya no un cordero, una paloma, una limosna.
Todo, uno, integro.
Hacerse ofrenda al modelo de Cristo y no dejar nada reservado o escondido. Y todo implica todo: humanidad, virtud, defecto, acierto, pecado, limite y gracia. Humanidad repleta de humanidad celebrada por Dios y elevada por Cristo a la filiación divina. Divinidad, antes lejana y hoy tan próxima que nos invita dulcemente a decir Papá, hermano, hijo.
Exclusión de la excusa.
Fin de la inutilidad del rito.
Comienzo de una relación de verdad verdadera que tiene como punto de partida la expresión más humana de la divinidad.
Cordero de Dios.
Cordero de Dios que quitas el pecado del mundo.
Entrega que es síntesis.
Riesgo final asumido libremente desde la estrechez humana que nos muestra verdaderamente quienes somos, a que estamos llamados, de qué somos capaces y fundamentalmente, que somos tan imprescindibles como amados, tan importantes como irrepetibles, tan irrepetibles y tan necesarios que Dios llega al limite de darse como ofrenda para que tengamos vida...y vida en abundancia.
No nos manda a salvar. Él mismo se arroja al mar del pecado, del dolor y el sin sentido para hacerse rescate de todos. Y dice todos. Él dice todos. Todos ayer, hoy y siempre.
Cordero de Dios, que quitas el pecado del mundo.
Cordero de Dios que nos liberaste de la muerte.
Cordero de Dios que nos volviste a la vida.
Cordero de Dios que nos recibiste enfermos.
Cordero de Dios que nos abrazaste arrepentidos.
Cordero de Dios que nos perdonaste pecadores.
Cordero de Dios que nos alimentaste hambrientos.
Cordero de Dios que nos hiciste volver a caminar.
Cordero de Dios que nos sanaste la ceguera.
Cordero de Dios que nos invitaste a la fiesta.
Cordero de Dios, ten piedad de nosotros.
Cordero de Dios, que quitas los pecados del mundo...danos la paz

Amén

Rezando con Jn 1, 25-37

Sí. Creo. Soy.

2007-12-28T12:40:00.000-03:00

Sí. Creo. Soy.
Tres palabras firmes. Confirmatorias. Definitivas.
Sí. Creo. Soy.
Trinidad de términos que expresa comunidad de amor.

María se entrega.
José se juega.
Jesús, es.

Todo esto entretejido con hebras de confianza, pasión, esfuerzo, alegría, dolor, sacrificio, renuncia, humanidad y divinidad.

El sí sin el creo era incompleto.
El creo sin el sí, sólo fe.
El Soy entonces, es, por designio de Dios, inseparable para siempre del sí y del creo.

Tres elementos que el Creador combina para ser presencia. Presencia misteriosa que invita a ser comunidad de amor y también a vivir el corazón siempre y renovadamente este designio de actualidad. Sí. Creo. Soy.

Sagrada Familia presente. Trinidad presente.
Individualidades trenzadas y entregadas a la Obra.

Sí, creyó y fue, no nos hablarían de Dios.

Presente.

Sí – para dejarme llevar y ser instrumento.
Creo – para fortalecer mi duda y arriesgarme a ser parte de un plan que necesita de mis manos aunque no tenga muy claro ni el por qué ni el para qué.
Soy - para entregarme entero y siendo, dejar que Él siga siendo, del modo nuevamente misterioso en que eligió ser.

Sí, creo, soy.

Sagrada Familia de Nazaret, te ruego me regales el aire para gritar, pese a mis límites, sí, creo, soy.
Amén.

¡Feliz Navidad!

2007-12-20T13:28:00.000-03:00

La Navidad como opción

¡Que fácil sería todo si la Navidad fuera mágica!
Si el simple devenir cronológico de llegar al 24 de diciembre hiciera que todo se transforme.
Si no tuviéramos nada que hacer y todo que esperar.
Si pudiéramos pasar la responsabilidad íntegra a Dios y nosotros, entonces, dormir en el sopor de quién sólo recibe.
Total ya está.
Si me toca la buena, Dios me ama. Si me toca la mala, Dios culpable; y si estoy simplemente a flote, depende.
Magia. Magia anestésica.
Pero no es así.
Navidad es de un modo particular, misterio de opción.
Dios que viene al mundo, al mismo mundo, al de siempre, a proponer una vida distinta. Dios propone en Navidad. Propone y pone en juego todo su poder pero lo deja librado a nuestra opción. Dios se auto limita en Navidad, por eso es niño y nace verdadero Dios y verdadero hombre. Tan verdadero Dios como verdadero hombre.
Toma una vez más la iniciativa y se pone en cuclillas para compartir nuestra realidad tal y del modo en que nosotros la vivimos. A partir de la Navidad Dios prueba nuestras alegrías y tristezas, come nuestra comida, es acariciado por nuestras manos y también usa las suyas para acariciar; conoce el dolor que duele en la carne. Ama y es amado. Se deja arropar y arropa.
Dios se propone en Navidad.
Camino, Verdad y Vida, dirá luego Jesús.
Pesebre hoy. Cruz mañana. Presente siempre.
Magia sería más simple. Opción, me involucra. Requiere mi respuesta a Su iniciativa; respuesta activa, consciente, concreta. Vencer el vértigo para lanzarme a un horizonte desconocido que se expresa en un tiempo sin tiempo, pasado, presente y eterno.
Vuelve a la vida, nace Jesús, cuando me lanzo a la aventura y acepto el desafío de entrar en Su tiempo y reeditar su presencia. Cuando estoy dispuesto a creer de modo tal qué, todas las promesas se puedan cumplir y todas esas ganas de Dios encuentren en mí, tierra fértil para germinar y dar frutos.
No me necesita Dios: me elije. Me quiere. Quiere que también yo viva desde hoy el anticipo de Su Reino para que en el mundo ya no sea la muerte quién tenga la última palabra.
Tengo que decir que sí. Tengo que optar, aceptar la propuesta.
Contrariando el dicho popular, Dios propone y el hombre dispone. Su amor ilimitado no nos limita. Libres para todo, incluso para el error que nos vuelve a mostrar el camino de la libertad.
El milagro de la Navidad, sólo se cumple si me animo a aceptar la propuesta del misterio y me hago presente en el Pesebre para adorar al Salvador.
Si después de adorarlo, lo cuido, lo alimento, lo protejo en mí hasta que se haga grande, y si cuando es grande, lo sigo, lo escucho, lo anuncio…lo sigo proponiendo.
Dios es propuesta en Navidad.
Él ya dio el primer paso.
Ahora el milagro depende de mí.
Gracias, querido Padre bueno por seguir insistiendo.
Gracias, María y José, por animarse.
Gracias, querido Jesús, por volver a ser oportunidad.
¡Aceptemos el convite en Navidad y seamos parte de la Vida que viene!
Amén.

A quién amo

2007-09-03T09:50:00.000-03:00

Se nos escucha decir miles de veces que, amamos al otro, al prójimo, al que sufre, porque en él está Cristo.¿Será ésto suficiente?.
El motor más fuerte para amar al otro es el saber que Jesús lo amó, lo ama y lo amará; que Jesús ya probó quién es ese otro; que Él ya lo reconoció y descubrió de ese otro el tesoro. Y es precisamente ese tesoro el que nos invita y ordena descubrir.
Jesús está presente en la singularidad e irrepetibilidad de el otro, no como re-copia de sí mismo, sino como expresión viva de la infinitud de dones y gracias que Dios expresa desde el hombre, creado a Su Imagen y semejanza, siempre inagotable y siempre exclusiva...siempre, buena noticia.
En instancia máxima, estoy llamado a amar al otro porque sino, habría algo de Dios no amado por mí, y por ende, no podría confesar amarlo sobre todas las cosas.
El pobre, es "el" pobre y ese es su tesoro. Es Juan, María o Alberto. Único y amado.
El convite es a reconocer en ese preferido de Dios aquello que Dios tan primorosamente ama en él.
En ese sentido, y recién recorriendo este camino, me animaría a decir que el pobre es Cristo.
Vos siempre vos.
Yo siempre yo.
Él, siempre él.
Uno en nosotros.
Trino en nosotros.

Servir

2007-07-06T11:46:00.000-03:00

Servir es poner en juego la vida.
Quien sirve no se arriesga a vivir; utiliza la plenitud de la vida para que ésta se multiplique y transmita.
Servir es entender esa plenitud, darle un sentido y consumirse para ser luz.
Vivir en plenitud es un camino de servicio.
Jesús nos enseña ese camino; lo hace sirviendo e invitando al servicio constantemente.
Jesús acompaña, escucha, cura, alimenta, corrige, reza, comparte; hace e invita a hacer.
Servir es amar con las manos.
Amar con gestos concretos.
Es la dulce excusa para ser comunidad, mínimo de dos. Servidor y servido se fusionan y abren la puerta para esa sea comunidad de tres. Jesús se hace presente, es su promesa: sólo necesita dos o más reunidos en su nombre.
Servir no es dar cosas; es darse.
No es repartir, es repartirse.
Al modelo de Jesús, hacerse pan para el otro, alimento y vida para el hambriento que pierde la esperanza.
El necesitado me come y yo crezco en él.
El necesitado se pone en marcha y yo comienzo a recorrer un nuevo camino con él. Juntos descubrimos la vida nueva. Juntos, a la par, hombro a hombro. Respetando el paso. Ni adelante ni atrás.
Servir no es un acto de generosidad sino de justicia: distribuyo lo que recibo de Dios para ser distribuido, y lo hago según sus instrucciones. Los dones que pongo al servicio no me pertenecen. Soy administrador del tesoro que Dios distribuyó por el mundo para que haya vida... y vida en abundancia.
Servir es un camino excelso para llegar a la Comunión.
Si vivo sirviendo, vivo ya la promesa y el Padrenuestro se cumple hoy.
Sirviendo se reconoce padre al Padre; hermano al hermano.
Sirviendo se santifica el nombre de Dios.
Sirviendo viene a nosotros su Reino.
Se hace su voluntad.
Se recibe y comparte el pan de cada día.
Se perdonan las ofensas.
Se deja de juzgar.
Se cierran las puertas a las tentaciones....
Y el mal, ya no puede alcanzarnos, porque sirviendo somos uno con Jesús y Jesús es el vencedor.

¿Que no soy perfecto?
¡Claro! De ser así no podría haber fuego.
Mi leña, y mis espinas son las que llevo para arder.
Madera seca y madera verde.
Muerta y viva.
Trigo y cizaña.
Voy entero. Quiero ser pan.

Sirviendo pierdo el orgullo y me hago humilde.
No escondo avergonzado mis dones por más pobres y sencillos que los considere. Los exhibo y entrego en la certeza de que es Jesús quién hace el milagro.

Hay hambre, pongo mi pan. Un mendrugo. No importa. Jesús lo pide. “que se sienten en el pasto” -debe haber gritado-. Un mendrugo y un pescado. Vergonzoso para ofrecer. Comida de miles. Si me guardo los dones no hay milagro. Un chico los entregó. Los grandes querían buscar soluciones grandes; el chico hurgó en su bolsita y reconoció el pan. Ridículo a los ojos de hoy. Eso es ser humilde. Eso es servir.

Tengo esto.

Creo que es poco.

Lo entrego.

Amén.

...y seguimos con el Amor

2007-06-11T12:03:00.000-03:00

Cuando, poniendo los ojos en la gracia de mi realidad, amo del mejor modo en que esté a mi alcance amar hoy, estaré hablando el lenguaje de Dios y haciendo oración en Su idioma.

El único límite para amar será mi resistencia a ser canal de un Amor sin límite.
Mi dureza, su cauce; mi egoísmo, su dique. Mi entrega, su derrame.
Interceptamos el amor de Dios.
Negamos dar aquello que no nos es propio.
Mezquindad.
Por eso, detrás de todo pecado se esconde un no-amor.
Negar el amor es torcer el plan de Dios.
Es cortar el canal sagrado de la Vida y su comunicación.
El no-amor engendra el no-Dios; la nada. La Muerte.
El no-amor es multiforme y sofisticadamente inequívoco.
Un gesto de amor que no concluya en entrega encierra uno o muchos no-amores latentes y dispuestos a destruir el milagro.
En el hombre hay una intuición de que la promesa es cierta; algo así como un recuerdo de esa armonía y plenitud que Dios nos propuso en cada Génesis y que, por alguna decisión equivocada propia o ajena volvemos a rechazar.
El no-amor es la insistencia en el error primordial.
El amor, la reconstrucción del Paraíso.
Perdón y arrepentimiento.
Perdón, primero perdón. Iniciativa de Dios. Después, arrepentimiento expresado en entrega. Arrepentimiento gozoso que nos invita a volver a jugar. Entonces el amor es alegría.
El amor esponsal nos lleva al Paraíso. El amor fraterno, al cielo. Ambos a Dios. A uno presente y siempre signo de Vida.
Dinámica constante y recuerdo de que nada nos pertenece pero todo nos construye.

Demasiada gracia retenida mata.
Dios no es inicuo pero tampoco inocuo.
Todo lo que intenta retenerlo tiende a romperse.
Incontenible, debería ser la expresión.
Por eso negarlo mata y al matar se muere. Se muere y mata.
Cortar la rama, dijo por allí Jesús, es sólo menester de la Mano Maestra.
Sólo unidos al tronco tenemos vida. La savia de Dios corre por nosotros siempre urgente para seguir llevando Vida. Si me corto, muero. Si te corto, también, quizás más tarde pero muero después de darte muerte.

El amor en el lenguaje de Dios es mucho más que lo que entendemos por amor, quizás sólo parcialmente comprensible revisando nuestra paternidad que expresa su amor, casi minoritariamente en la caricia. La vida misma es expresión de ese amor. Íntegra. Igual de íntegra como debería ser nuestra vocación de amantes cotidianos. Ni una hora, ni un minuto, ni un gesto, ni una acción sin amar del modo propio de cada situación. Conciente o inconsciente: siempre amantes.

Amor y vida en boca de Jesús son la misma cosa.
Tan incontenibles como inexplicables, indivisibles e imperativos.
Jesús ama y da vida. Da vida y ama: la misma cosa.
Cumple el plan.
Reconstruye.
Restituye.
Vuelve a tejer la Alianza.
Por eso es Buena Noticia para todos y en especial para los no-amados, sus Bienaventurados, los marginados y excluidos.
Sólo se puede comprender esta preferencia por el amor.
Jesús ama y manda a amar a aquellos a quienes otros han decidido no-amar y por eso mueren. Por eso sufren y por eso gimen.
Amor y vida, nos expresa Jesús, son sinónimos; por eso su máxima entrega de amor es la Cruz. Amor entregado al límite y resignificado por Dios en la Pascua, para que ni en ese espacio último, el no-amor tenga la última palabra.

La vida vence a la muerte porque el amor no puede ser vencido.
Dios es amor.
Invencible.
Sí, puede ser negado.
El no-amor mata porque nos priva de Dios y nos aleja de Su Plan.

El Amor entonces es mucho más que nuestro pobre amor.
San Pablo nos desconcierta cuando habla de una amor desconocido y desde nuestro límite, inalcanzable.
Paciente, servicial, no envidioso, que no hace alarde, que no se envanece, que no procede con bajeza, desinteresado, que no se irrita, que no es rencoroso, que no es injusto ni se alegra con la injusticia, que goza con la verdad. Amor que todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera y soporta. (1 Corintios, 13).
El amor alimenta y cura. Cuida y escucha. Toca. Mima. Abraza. Enseña y corrige. Aconseja y guía. Ríe. Comparte. Manda y obedece. Llora. Construye. Forja.

Amar es vivir como Dios manda.

En el amor verdadero la diferencia es complementaria. Sólo el no-amor hace de la diferencia injusticia o pecado. Amando como Dios manda se gana el paraíso y se hace presente el día primero, expresión de Su plan y principio del Cielo.

Dios nos sigue mostrando más de su Amor.
El Amor se preocupa, por que ese otro al que Jesús nos ordena amar, pueda desarrollarse tal como Dios ha pensado; para que ese otro pueda mostrarnos y darnos a conocer la Buena Noticia que sólo él puede dar. Por eso sólo el amor nos permite reconocer la dignidad. Es en la relación de amado y amante en dónde cada uno puede expresarse en la libertad de la más profunda intimidad y allí, Dios es uno en nosotros y nosotros uno en El.

Amando se hace presente la promesa del Reino presente.

Amén

Amar y ser amado: el mandamiento siempre nuevo

2007-05-05T12:51:00.000-03:00

Rezando con Juan 13, 31-35

Simplificamos el mandamiento del amor.
Cristo nos llama a amar de un modo íntegro.
Dar amor, y también recibir ese amor que el otro debe dar; ser vientre para que esa vida explote en nosotros y se desarrolle y luego, también se derrame en más amor.
Es más fácil dar que recibir.
Paradójico.
Imposible.
Vacío.
Recibir amor implica disposición y entrega.
Ser amable, en el sentido de ser pasible de ser amado, es un desafío de amor que exige tanto o más amor que el dar.
Algo así como tender la mesa para recibir al otro.
Crear las condiciones necesarias para que el otro pueda amarnos y renovarse en esa donación.
No es lo mismo recibir que invitar.
Invitar implica una disposición diferente en la que yo dejo de ser el centro para hacer central la presencia del otro.
Ser amable, es tender la mesa con lo mejor que tenemos.
Nuestra mejor vajilla, nuestro mejor mantel y también, nuestra mejor comida.

Muchas veces reniego por no ser amado, y sin embargo, soy yo quién evita insistentemente ser amable.
Quizás desde este lugar se pueda entender mejor lo que nos plantea San Pablo (1).
Una mesa tendida para ser amables, pasibles de ser amados, puente de amor, incluye en su menú paciencia, servicio, alegría, verdad, justicia...perdón. Fuera quedan la envidia, el orgullo, la grosería y el egoísmo, la irritación, la intolerancia.
Sólo esforzándome para ser realmente amable, puedo experimentar el milagro del amor, que sólo es amor cuando ambos aman, se reconocen amantes y nuevamente se derraman en más amor.
Misterios de Dios.

Padre bueno, re ruego me enseñes a tender la mesa de modo tal que, cuantos se acerquen a mí, puedan expresar su amor; que mi corazón reconozca que sólo siendo amado se aprende a amar...y entonces me deje amar para poder amar.
Amén
Amen

1.- invito a releer a San Pablo en Corintios 12, 31-13, 13

El mar nuestro de cada día...

2007-04-20T15:40:00.000-03:00

Reflexionando con Juan 21, 1-19

Una vez más el milagro es el sí.
Un sí que no cuestiona.
Uno que ni siquiera se atreve al por qué.
Uno que surge desde la más profunda convicción.
Sí de fe pura.
Fe pura que se derrama en un sí.
No le importó a Pedro su experiencia. No dudo pese a su fracaso. No pidió ni otro mar, ni otro bote ni otras redes. No se excusó en el cansancio. No dijo “mañana”. No dijo “después”. Sí limpio y claro.
Jesús siempre es propuesta.
Dios es convite.
Libertad para ser elegida y vivida.

Bajo el agua de nuestros mares está la pesca.
Justo debajo de nuestro bote...allí, a la derecha; en el mismo lugar por el que acabamos de pasar. Allí dónde fracasamos ayer hay lugar para el milagro. Exactamente donde acabamos de fracasar.
Aquí se puede dar el milagro.
Aquí se debe dar el milagro.
Mares nuestros de cada día.
Mares que mil veces resultan esquivos.
Mares en los que ya estamos cansados de fracasar.
Fracasos que nos quitan las ganas de pescar.
Sí.
Un sí.
Nada más que un sí.

Querido Padre Bueno, te pido que me renueves y selles la vocación por el sí cotidiano. Que me abras los ojos y me muestres que ese lugar es hoy, aquí y ahora. Que me des la valentía de vencer el orgullo y la soberbia que me hacen decir “acá no vale más la pena intentar”.
Amén

Pd: Querido Jesús, gracias por siempre esperarnos con un fueguito encendido en la orilla.

Sueño de Pascua

2007-04-16T14:46:00.000-03:00

No dejan de resonarme las palabras que el otro día apenas pudo balbucear Jesús en la Cruz y me pregunto:
¿a quiénes deberá perdonar hoy Dios?
¿quiénes son los que “no saben lo que hacen”?
Voy más atrás.
Busco a los crucificados.
Veo los marginados y les reconozco en las manos las llagas.
Levanto - con su permiso - las ropas y les intuyo el lanzazo.
No puedo creer lo que estoy escuchando.
Silencio.
Los crucificados están allí, bien clavados, sufriendo, gimiendo, pero mudos.
Al darme vuelta, veo la misma multitud pero distinta.
Ahora estamos con el dedo índice frente a la boca haciéndoles el inconfundible gesto de ¡silencio!.
El nuevo modelo de cruz impone silencio al crucificado. Nada de grito. Nada de queja. Nada de nada. Muerte lenta nomás. Nada de esperanza.

Sueño ahora.

Uno de ellos rompe rito y susurra.
“Perdónalos, Señor, no saben lo que hacen”. Y todos los crucificados despiertan en su última hora. Todos ahora comienzan a susurrar y el susurro se vuelve espeso; letanía, podría decir.
“Perdónalos, Señor, no saben lo que hacen”Todos perdimos la fe, pero ellos no.
Volvemos a casa apenados por el espectáculo.
Ellos han muerto.
Nosotros también.
Ellos resucitarán.
¿Nosotros también?.
Volvemos caminando con la cabeza gacha.
Se acerca un pobre disfrazado de pobre. Uno igual a los muertos de recién. Uno más. Igual y diferente. Diferente para nosotros que recién lo vimos morir y creemos haberlo escuchado susurrar. Nos pregunta y contestamos. No podemos explicar lo visto y mucho menos, lo oído...y comienza a hablar. Habla de su vida, de su historia, de sus alegrías pasadas, sus dolores presentes y su esperanza de siempre. Cuenta de su fe, de su Virgencita arrugada en el más arrugado documento...muchas cosas. No podemos creer todo lo que tiene para decir.
Se hace de noche. Llegamos a casa. Nos despedimos. Lo dejamos ir.
Me despierto sobresaltado.
Pido a Dios que los crucificados de hoy rueguen por nosotros. Somos muchos los que no sabemos lo que hacemos. Muchos los que todavía, ni siquiera nos hemos dado el lujo de invitarlo a compartir el pan para dejarnos sorprender. Muchos los que todavía, no nos dimos el lujo de animarnos a reconocerlo.

Te ruego, Padre Bueno, que me regales la valentía para escuchar a los crucificados de hoy; que me des la humildad para dejar de justificarme, y me infundas el valor de aceptar que son ellos, especialmente ellos, los bienaventurados, los que pueden hablarme de vos y devolverme la esperanza.

Amén

Cuaresma y conversión

2007-03-20T12:18:00.000-03:00

Cuaresma es tiempo de conversión y, convertirse, entre otras cosas, es revisar nuestro corazón para ver si no hemos pedido ya parte de la herencia.
¿Para qué pido los dones? ¿Cómo los administro?
¿Para qué pido la gracia? ¿Qué hago con ella?
Lo que tengo, lo que soy, lo que logro, ¿es regalo de Dios o se lo "arranque" de las manos?.
Esto explicaría un poco las cosas. Quizás, ayudaría a mostrar el por qué de la desigualdad. El más irreverente se hace rico más rápido. Me llevo todo hoy. Ahora.
Quizás también, por eso Él calma a los que sufren prometiéndoles, a su tiempo, la verdadera herencia...
Pedir la herencia anticipadamente es un modo sutil de anticipar la muerte o por lo pronto, de desconocer la vida.
En un mundo en el que Dios molesta, es dable pensar que muchos, al pedir el anticipo de herencia, estamos dando por sentado que ya el Padre dejó de existir, o por lo menos, que podemos vivir como si el Padre ya huebiera muerto.
Complicado para el mediodía de un martes.
Padre Bueno, ayudame a discernir porque estoy confundido. Ayudame a ver qué me regalaste y qué te arranque. Ayudame a devolver lo que todavía no me corresponde, a devolver lo que todavía es tuyo.
Amén.

El lugar para el abrazo

2007-03-13T11:41:00.000-03:00

Hay muchos espacios para vivenciar el abrazo del Padre. Propongo éste. Lo probé. Lo pruebo. Hace bien. Es de Dios.

Dios habla desde las obras con palabras de misericordia.
Dios habla en las obras.
Dios habla. Debe hablar.
Quien lo escucha, comienza a intuir un modo de ser Iglesia, más parecido a Cuerpo de Cristo.
Las obras son puertas de la Iglesia horizontal. Deben serlo.
Las puertas abiertas de las obras son las manos abiertas de Jesús; los brazos abiertos del Padre. Al entrar todos deberíamos sentir su calor, su firmeza, su amor. Manos abiertas que sanan, acarician, alimentan, levantan, animan.
En las obras todos somos misionados. Todos somos anuncio.
En las obras todos podemos animarnos a amar como Dios manda; a descubrir a ese otro que es amado por Dios. Amado y respetado. Amado, respetado y valorado al extremo de la cruz.
Las obras son espacios de encuentro. Deben serlo.
Abrazos misericordiosos de perdones inexplicables.
Abrazos misericordiosos de perdones sólo explicables por el amor.
Ese sigue siendo desafío del cristiano hoy: amar a Dios sobre todas las cosas y también amar a ese prójimo a quién Él tanto ama, con un amor profundo, serio, visceral; compartiendo el tiempo y el espacio. En contacto.
Las obras son espacios de reconciliación. Deben serlo.
En las obras podemos ser nosotros mismos resignificando nuestra humanidad, expresándonos con nuestros límites mientras decimos que sí y damos lugar al milagro.
Son. Deben serlo. Él nos pide que lo sean.
El abrazo que tenemos para dar es el Suyo; ese que resucita a los muertos. Ese que los muertos necesitan para volver a la vida.

Querido Jesús: te pido que me regales la generosidad para no guardarme Tu abrazo. Para no negar aquello que mi hermano que está "de vuelta en casa" necesita para sentirse bienvenido. Para que su presencia sea el motivo de la fiesta. Amén.

Aporte para rezar con Lc 15, 1-3. 11-32

¿Mar adentro?

2007-01-30T15:44:00.000-03:00

Rezando con Lucas 5, 1-11

Cuesta mucho volver al lugar del fracaso.
El sabor amargo de la derrota bloquea los sentidos.
El cuerpo se rehúsa.
Nadie quiere volver a sufrir.
Si ya fracasé una vez ¿qué sentido tiene volver?
Cuesta mucho volver. Mucho más, volver solos.
Cuando los fracasos se repiten, la perseverancia se transforma en capricho y el capricho, con suerte, en costumbre.
El desánimo le quita sabor al desafío. Rito vacío. Hábito.
Tirar las redes no es lo mismo que salir a pescar; del mismo modo que comer no es lo mismo que saborear, ni hablar en público, lo mismo que predicar.
Hay un componente sensible que hace que un acto aparentemente igual deje de serlo.
El fuego hace la diferencia.
Un fuego que te corre por la espina y te hace sentir que esta vez...esta vez si volverán las redes llenas. Atención que digo fuego, no certeza. Ciertas certezas adormecen las ganas.
Fuego es fe.
Confianza.
Entrega.
Le tengo miedo a la certeza cuando se habla de pesca.
¡Es tan sencillo pescar dónde uno sabe que hay peces!
Peces libres o peces pescados.
Esa certeza adormece las ganas.
La única certeza que pido es la necesaria para la fe.
Certeza de que quién me dice “tirá las redes” es Él.
Vengo de fracasos políticamente correctos, pero fracasos al fin.
Estoy limpiando las redes.
¿Qué si salí a pescar?...obvio, ¿no me viste volver?
Mañana intentaré de nuevo.
Siempre hubo peces aquí.
(Parece que ya no)
¿Salir de nuevo? ¿otra vez?
...¡mar adentro, decís! Eso es otra cosa....
Yo siempre pesco por acá, en la pecera....
¡Mar adentro es otra cosa!

Querido Jesús, te pido que me regales el valor de sobrepasar los límites; que me des el valor para dejar mis seguridades y entregarme más.
Que me des la fuerza para salir a tirar las redes allí, mar adentro, muy adentro, justo en el lugar dónde no me animé ni ayer ni hoy. Mar adentro, fuera de la pecera, dónde hacen falta pescadores. Donde se me mezclarán los peces. Donde se me tensarán las redes...mis redes...tus redes.
Amén

Pasaje cumplido

2007-01-19T11:04:00.000-03:00

“El Espíritu del Señor está sobre mí, porque me ha consagrado por la unción. Él me envió a llevar la Buena Noticia a los pobres, a anunciar la liberación a los cautivos y la vista a los ciegos, a dar la libertad a los oprimidos y proclamar un año de gracia del Señor”. Jesús cerró el Libro, lo devolvió al ayudante y se sentó. Todos en la sinagoga tenían los ojos fijos en él. Entonces comenzó a decirles: “Hoy se ha cumplido este pasaje de la Escritura que acaban de oír”. (Lc 4,18-21)

Miré al que estaba al lado mío y él también me miró; se encogió de hombros y levantando las cejas expresó con un gesto lo mismo que yo estaba pensando...”¿y esto?”. Unos minutos más me quedé sentado y cuando logré no ser el primero en irme, me encaminé silencioso hacia la puerta.
Claro que estamos como estamos – me retumbaba -; miles de años esperando y siempre lo mismo. Habla lindo, dice cosas lindas, pero...

En la Argentina de hoy ¿dónde están los oprimidos, dónde los esclavos? Yo no los veo.
Para liberar a los presos ya alcanzan las leyes y la justicia... esperaba otra cosa.
Yo no veo la realidad de esta forma.
El año de gracia del Señor, el año jubilar, es una institución del antiguo pueblo de Israel...

Hoy ya no se ven multitudes esclavizadas, familias esclavizadas...

Cri – cri – cri – cri –
(pasaba el carrito y me distrajo)
- ¡Soltá, Kaaaaren, soltá que pesa!...Soltá que falta...
Cri – cri – cri – cri -

cri-cri-cri

No claro que no. Tampoco se ve gente que ha perdido su tierra a manos de los poderosos.

¡Que desastre! Tuve que dar el paso más largo, casi un salto.

Era un viejo. Sí, un viejo. No me había dado cuenta...también, así acurrucado...

recién lo vi cuando tuve mirar para esquivar el charquito de pis que corría desde las mantas.

Los pobres no piden anuncio: ¡piden plata!.
"En Argentina no trabaja el que no quiere".
"Les das una pala y te la tiran por la cabeza".
"Sí, es un país bendito: plantás un palo y te brota una escoba..."
"Una vez, yo le regalé un sándwich a uno y cuando me di vuelta, lo dejó en un tacho".
"Una cajita de vino y un “plan trabajar” para cobrar sin trabajar. Eso es lo que buscan".

"Mandan a los chicos para comprar vino".
¡Pobre Jesús, se quedó en el tiempo!.
El mundo cambió y Él no se actualiza.
Yo no veo las cosas de ese modo.

Nadie, las ve así.
Por eso cada vez están más vacías las iglesias...¡porque estamos lejos de la realidad!

Mientras mascullaba estas cosas esperando que cambie la luz del semáforo, una mano me tocó y sobresaltó.
- ¡Jesús! ¿qué hacés acá?
- Te seguía...nos queda pendiente lo de la promesa.
- ¿Promesa? ¿Qué promesa?
- La del pasaje que dije que se había cumplido hoy.
- Bueno, sí...sabrás perdonar. Venía justo pensando en eso...
- ¡Esperá!, no sigas...-me dijo mientras se mojaba el pulgar con saliva –

Sin quitarme la vista de los ojos, me acercó su mano y yo, instintivamente cerré los míos. Sentí que me tocaba. Que me tocaba en serio.

- Dentro de un rato contame cómo vas. Dentro de un rato... cuando puedas ver.

Querido Jesús:
Tocame de nuevo que todavía veo borroso.
Tocanos de nuevo, que muchos, todavía vemos borroso.
Amén.

Vino y milagro

2007-01-12T09:46:00.000-03:00

Sigo rezando con Juan 2, 1-11

El vino con el que Él llena mis jarras es vida.
Vida que da sentido profundo a mi vida.
Cuando se me acaba el vino pierdo la alegría y ya no puedo ni alegrarme ni alegrar.
Dejo de disfrutar lo verdadero.
Dejo de valorar lo valioso.
De contemplar lo bello.
De escuchar lo armónico.
De gustar lo sabroso.
De sentir lo terso.
De honrar lo honorable.
De admirar lo sublime.
De pensar lo profundo.
De amar lo amable y de encontrar amable lo árido.
Dejo de percibir lo sensible.
De valorar lo justo.
De elegir lo bueno.
De agradecer lo gratuito.
De hacer y de dar; de recibir y volver a dar.
Dejo...

Todo intento que haga por rellenar yo mismo las jarras es una falsificación.
Durará un tiempo y volverá a acabarse.
¡Hay tantas formas de falsificar el vino!
Pobres y ricos nos especializamos en este arte.
Cachuña*, eficiencia, consumismo, wisky importado, ostentación (de miseria u opulencia, da igual), violencia en todas sus formas. Exceso de trabajo. Exceso de autocompasión.
Abandono. Hiperactividad... miles de formas de rellenar jarras en forma provisoria. Todas provisorias. Todas intoxican. Todas mortales.
Sólo uno llena las jarras con vino del bueno.
Sólo Uno.
Sólo Él.

Virgencita buena, te pido que mires aunque sea de reojo mis jarras; que me invites a pedir con vos cuando estén vacías, y cuando llegue el momento en que indiques “hace lo que Él te diga”...yo vaya, y si no voy, me lleves.
Amén

* La cachuña es una bebida improvisada que se prepara habitualmente con alcohol fino y agua, a la que puede agregársele algún jugo, azúcar quemada u otra bebida para darle algo de sabor. Es consumida en general por personas en situaciones de marginación. Mata. En realidad re-mata: primero mató la injusticia.

Bodas y milagro

2007-01-11T16:18:00.000-03:00

Rezando con Juan 2, 1-11

Hasta que no se agota el vino, no hay lugar para el milagro.
Mientras las jarras están llenas, es innecesario el milagro.
Vivo con alegría inconsciente la abundancia finita.
Mientras haya vino, ¿para qué?
Estamos de fiesta.
Esta es mí fiesta.
Mi fiesta. Mi vino. Mi alegría.

Pero, en algún momento se vacía la jarra.
Con suerte, una. Muchas veces, todas.
Jesús siempre está; siempre estuvo.
Todavía no ha llegado su hora. Mi hora.

Tiempo de milagro es tiempo de entrega.
Reconozco mi jarra vacía y ya nada más puedo hacer.
Se va acabar la fiesta. Sin vino no hay festejo.
Levanto la cabeza preocupado y miro el entorno.
Nadie se dio cuenta todavía.
Todos siguen festejando.
También ellos creen que el vaso nunca se acabará.
Todos siguen festejando menos yo.
¡Alguien me vio! (Mejor tapo la jarra). Mejor salgo un rato a pensar.
No me animo a pedir, pero pido.
¡Alguien se dio cuenta!
¿Habrá llegado mi hora?
Entonces llegó Su hora.
¿Pero, a quién se le ocurre servir el vino bueno después del malo?
¡Que siga la fiesta!
Otra fiesta. Distinta. Muy distinta.
Yo no fui.
Fue Él.
Fue Ella.
Fueron Ellos.
Milagro.
Ahora voy a servir.
¡Ahora sí ponderen el vino!

Virgencita buena, te pido que me ayudes a mantenerme atento a las jarras de quienes me rodean; que me eduques en la constancia para pedir con valor e insistencia, y cuando llegue el momento en que indiques “hace lo que Él te diga”...yo vaya, y si no voy, me lleves.
Amén

Culpables

2006-12-30T22:18:00.000-03:00

Confieso que me asustó bastante.
2006 se despide con un ahorcado.
La palabra es "susto". Por todo.
¿ alguien apetece otro canibal...?
Dios nos ayude...por todo.
Dios nos perdone...por todo.
Amén

Inocentes

2006-12-28T10:51:00.000-03:00

Herodes decapitó inocentes por miedo a perder su poder.
¿Cuántas inocencias e inocentes habré decapitado yo para conservar el mío?
Ven Señor Jesús.
Amén

Ya pasaron tres días

2006-12-27T12:15:00.000-03:00

Frente al recién nacido hay dos momentos muy marcados:
La contemplación y la acción.
Los bebés son de una hermosura inusitada para los adultos.
Sus proporciones, su piel, su fragilidad contrastan la vida que les estalla dentro.
Contemplación.
Mirar el milagro.
Un lugar imperdible.
Pero todo esto no sucede mágicamente. El recién nacido requiere de un cuidado constante, esmerado, dedicado, casi excluyente. No es sencillo tener un recién nacido en casa. Las noches, por lo general (y con suerte), se duermen de a ratos; el llanto avisa de cualquier incomodidad y gatilla preocupaciones y dudas respecto de qué hacer; se cambian pañales, se limpia, lava e higieniza al niño... mucho trabajo, mucho.
Cuando llega la visita...impecable. Pero en los ratos de intimidad...¡cuánto para hacer!

Volviendo al trabajo después de un Adviento bien de Dios, de pronto siento que fuí visita. Algo así como si hubiera ido a ver a María y José al pesebre, me hubiera maravillado contemplando al Niño y después, de vuelta a “mi realidad”. Pero algo me falta: mi realidad es pobre sin Él...pero tengo tanto que hacer...¡traer un recién nacido es mucho trabajo!... mucha dedicación, mucho cuidado. Ya estoy grande para esto; ya criamos tres hijos en casa...¡otra vez los pañales, otra vez no dormir, otra vez...!
Pero me falta algo.
Quizás me falte el valor para comenzar de nuevo.
En una de esas, perdí la sensibilidad necesaria para ser parte del milagro.
Tal vez, me olvidé de la minúscula perfección de sus uñas, de la piel que huele a vida nueva, de los ojos que hablan, de los piecitos sin estrenar... tal vez me olvidé de la paz de verlos dormir... tal vez me olvidé de todo lo que cada mañana me hacía olvidar del cansancio.

Queridos María y José:
Disculpen por no haber estado atento en estos días.
Sepan que lo pensé bastante y, pese a que me cueste, estoy a su disposición para darles una mano.
Pidan nomás: arreglar un poco el pesebre, cocinar, lavar. También podría cambiar pañales y cuidar al Niño.
Incluso, José, si necesitás te atiendo por un tiempito el taller.
Y sí... me siento con un poco de culpa: logré ,pese a todo, hacerles lugar, y al rato fui vencido por la tentación y los dejé solos; pero fue hasta hoy nomás. He vuelto, para lo que gusten mandar. Después de todo ¡Jesús nació en mi pesebre!
¡Dios volvió a repetir el milagro!
¡Feliz Navidad!
Amén

De puerta en puerta...y van...

2006-12-22T14:32:00.000-03:00

Ya debe andar José golpeando puertas.
Golpeando, mientras trata de sobreponerse al dolor y la vergüenza de no tener nada más para ofrecerle a sus amores.
Las puertas que se golpean, en general están cerradas.
Hay un lapso de tiempo eterno entre el golpe y la respuesta.
Un momento de decisión.
Una pregunta.
Una respuesta.
Un diálogo mudo de tiempos divididos.
¿Encontraré lugar? Retumba en el corazón de José.
Pienso mucho en José en estos tiempos navideños.
Un hombre en el límite de su entrega, tocando fondo.
Lo sostiene la promesa, nada más. Nada menos. Sólo le resta conseguir un lugar para que se cumpla.
No sabe más por dónde buscar.
¡Cuánto comprendo a José!
¡Cuántas veces, como padre y esposo, siento que no tengo más nada que ofrecer!
¡Cuántas, como hijo, amigo, hombre!
Hay que apretar los dientes y seguir golpeando.
Nada puede opacar la alegría de la vida.
No hay mal lugar cuando se consigue el lugar. Es lo que hay, es el mejor.
Por lo menos hoy...
Fuerza, José, fuerza que el buen Dios ama los porcentajes de un modo misterioso.
100% de poco, es mucho más que 10% de mucho para Él.
Fuerza, José, dame fuerza también a mí también para poner todo; para arriesgarme al papelón de conseguir sólo un pesebre.
Es lo que hay, es el mejor.
Por lo menos hoy...
Muchas entregas juntas y al límite.
El Niño Dios hará el resto.
Gracias María, gracias José, gracias, Padre bueno por este regalo.
¡Acá sí hay lugar!
¡por fin!Amén

Madre Teresa

2006-12-12T10:14:00.000-03:00

Santa, sin duda santa.
¡Cuánta confianza tenía en nosotros!
"Dar hasta que duela", repetía.
¡Dar hasta que duela!...
No tenía ni idea de lo rápido que duele.
Querida madre, te pido que me ayudes a doblar la apuesta:
Dar hasta que duela y luego, hasta que sienta que se hace justicia.
Sólo así, traspasando los límites del primerizo dolor egoista, podré reparar el error.
¡Amén!

Centuriones sueltos

2006-12-07T13:26:00.000-03:00

Es complicado hacerle lugar a Jesús en Navidad.
El espacio del placard o de el desván que ocupa la caja con el arbolito y los adornos y las guirnaldas y todos los “y” no alcanza para una parturienta, y mucho menos, para alojar una familia.
En su peregrinar, María muy embarazada y José lleno de preocupación, tienen que ir sorteando Papás Noeles que, como centuriones romanos, custodian y recorren calles, centros comerciales, avisos publicitarios, diarios, revistas...vidas.
Centuriones que penden de vidrieras y también de puertas en las que ellos, María y José, debería golpear para ver si hay lugar.
Los centuriones siguen siendo presencia visible del poder. Siguen recordándonos quién manda hoy. Nosotros, seguimos obedeciendo.
¡Pobre San Nicolás! Y pobres de nosotros, los cristianos, que para minimizar las cosas tratamos de convertir a bonachón vestido de rojo en santo. Ni así alcanza para que la fiesta tenga el verdadero sentido.
Casi nadie queda fuera de este reconocimiento al César.
Los negocios se engalanan rindiendo tributo y en las casas, obviamente no podemos ser menos.
Los papás mantenemos la tradición del misterio y seguimos dándole vida al que hoy es el dueño de la Noche Buena. Una tradición que respetamos, cumplimos e inculcamos en nuestros hijos: Papá Noel existe. Sí. Mientras lo hagamos existir, existe. Y existe del modo en el que el César quiere que exista: como símbolo irrefutable del consumo, el festejo excedido y el frío ajeno.
Muchos me podrán decir... pero Pablo, mira que lo de San Nicolás es cierto...y el abeto tiene un significado equis...y las luces simbolizan tal o cual cosa..., sí, sí, todo comprendido, pero la Navidad es fiesta de Jesús naciente, de Virgen entregada y de José haciéndose cargo. Fiesta de Dios en medio de nosotros. Parto primerizo de vida nueva. ¡Vida Nueva!. Vida nueva que sigue, como hace dos mil y pico de años, necesitando un lugar dónde brindarse.
Es muy, pero muy difícil abstraerse de la “fiesta” para vivir la FIESTA. No soy ajeno a ello, pero por lo menos hoy, trato de guardarme la rebeldía y con ella, la sincera vocación de conversión.
Yo también fui y soy el “papá Noel” de mis hijos, mis sobrinos y los hijos de mis amigos. Algunas veces también, el papá Noel de chiquitos necesitados, de viejos abandonados y de “viudas y huérfanos”; pero esta Navidad quiero decir basta.
Me gustaría dejar de ser un papá pirotécnico para parecerme más a José.
Reconocer que estoy dando lo mejor que tengo aunque me avergüence por ello, y darlo todo.
Quiero, por lo menos hacer el intento, de liberar mi corazón para que en él nazca el Redentor y ser entonces, el Salvador de mis amores y de los desamparados.
Quiero disfrazarme de Cristo, no de bonachón colorado barbudo y rozagante.
Mejor dicho, quiero revestirme de Cristo.
Quiero dar amor y vida como da Jesús, no caramelos.
Quiero que mi mesa, nuestra mesa, sea mesa de pastores sorprendidos comentando el milagro.
Quiero que mi mesa, nuestra mesa, sea la mesa de la Esperanza y no la de los 12-deseos-tragados-con-pasas-de-uva a las 12.
También la de la misericordia.
Mucho mejor, la del perdón y la reconciliación.
Fundamentalmente, la del verdadero amor.
Quiero...¡quiero tantas cosas!, tantas que solo no puedo.
Tendré que nacer de nuevo en Navidad.
¿Podré?
¿Podremos?
¿Se animan?...faltan todavía unos días.
Pidan y se les dará, dijo Jesús.
Pidamos.
Recemos.
Amén.

Para compartir en Adviento

2006-12-05T15:40:00.000-03:00

Así son las cosas...escribí para Cáritas y Cáritas lo pasó. Así debe ser.
http://www.revistatigris.com.ar/diciembre06/tigris8.htm
http://www.revistatigris.com.ar/diciembre06/caritas.pdf
Es lindo ver que la Noticia también es nota.

Jubileo en la Diócesis

2006-11-30T20:52:00.000-03:00

De cosas chicas se nutre el corazón. Es complicado juzgar los propios trabajos, pero me alegra muchísimo haber podido ayudar a poner un rostro al Jubileo de nuestra Diócesis.
Era mucho lo que se quería expresar y Dios quiera, hayamos podido por lo menos, hacerlo en parte.
Opiniones, bienvenidas.
Me encantó rezar diseñando esta vez. Juntar todo, revolver y ver qué pasa. Sintetizar vida, trabajo y camino.
Linda experiencia.
Bien de Dios.

¿Sos vos el Rey?

2006-11-22T16:53:00.000-03:00

Rezando el Evangelio del próximo domingo*, no tengo más remedio que pararme delante de Jesús y hacerle la misma pregunta que le hizo Pilato.

-¿Decís esto por vos mismo, o te lo dijeron de mí?, escucho...
- parte y parte, le contesto.

Me lo dijeron; sí, desde chiquito me lo vienen diciendo. Diciendo. No te veo reinar, querido Jesús, demasiado en este mundo. Pero sí, me lo dijeron. Quizás los mismos que me lo dijeron son los que no te reconocen realmente como Rey; los que te anuncian y luego te callan. Los que se llenan la boca con tus palabras y después, frente al compromiso auténtico del testimonio, hacen silencio con sus vidas. Me lo dijeron...y es muy probable que yo también así lo esté diciendo.
Es muy probable que sea yo quien hoy cuento las historias de un Rey que no gobierna.

También lo digo por mi mismo, porque muchas tierras de mi vida no hay Rey, no hay ley, no hay paz. Mucho de mí necesita el Rey correcto. Mucho, debería destronar al rey equivocado. Lo digo por mi mismo.
Pido, querido Jesús, la humildad de dejarte reinar en mis comarcas; de abrirte las puertas de todas y cada una para que seas vos quién ponga orden allí, para que termines con las guerras y lleves la paz.

La tiránica anarquía de mil reyes, mata.

Pido, querido Jesús, el valor para servirte y batallar cuando lo ordenes, o arar la tierra, o apacentar ovejas, o cambiar el mundo. Valor. Pido valor para servirte.

El alarido de mil reyes, ensordece.

Pido, querido Jesús, contagiarme de Tu modo de ser y ser yo mismo, tal como Vos me imaginaste, y trabajar con Vos, y mirar como Vos, y amar como Vos, y gobernar como Vos.

La anarquía de mil tiranos, cauteriza.

Pido, querido Jesús, que aunque te cierre las puertas, las derribes; que aunque te diga que no, me insistas; que aunque arrase la tierra y deje escombros, siembres, porque no es que no quiero, es que no puedo.

La tiranía de mil reyes, agobia.

No es que no quiero, es que no puedo, por eso pido.
¿Qué si lo digo por mí o me lo dijeron?...parte y parte, querido Jesús, parte y parte.

Y te seré sincero, también me dijeron cosas lindas. También te vi reinar en muchas vidas; por eso pude reconocerte recién cuando me pare aquí delante...pero sabrás perdonar, me quedaba la duda.
Ahora ya no.

Pido, querido Jesús, pido.

Pese a mí, reina en mí.

Amén

(*Jn 18, 33b-37)

Las figuritas

2006-11-10T12:20:00.000-03:00

La vizcacha se había mudado hace poco al vecindario y, sociable como es, no tardó en hacerse amigos. Mientras cavaba su casa, los chicos se paseaban entre los matorrales y también, iban coleccionando nuevas relaciones; solamente uno, merodeaba perdido entre las risas de sus hermanos y las historias inverosímiles de los flamantes compinches destinadas a impresionar a los recién llegados.
Tito vizcacha, se alejó un poco del grupo y entre las cañas vio al carpinchito también solitario. Soledad con soledad es buena combinación, pensó, y sin demorarse, se acercó al carpincho que parecía muy ensimismado en sus cosas.
Ni levantó la vista el carpincho y lo recibió con un
- ¿tenés figuritas?
Tito no solo no tenía figuritas, tampoco tenía bolsillos dónde buscarlas, así que también instantáneamente le respondió que no.
- bueno, entonces si no tenés figuritas no podemos jugar. No puedo ser tu amigo.
- ...pero charlar tampoco.
- No. Yo solamente juego a las figuritas.
Mientras le hablaba, seguía sin dirigirle la mirada y al mismo tiempo, como crupier experto, barajaba una pila enorme de figuritas semi nuevas.
Tito lo dejó y el carpincho allí quedó.
Con el paso de los días, Tito siguió acercándose al carpincho y la respuesta, palabra más palabra menos, seguía siendo la misma.
Finalmente, una tarde de lluvia en la que el más divertido sufría los embates del aburrimiento, la rana, que paseaba fuera de zona aprovechando el agua, lo vio al carpincho solo y aburrido y le preguntó por qué no jugaba con los demás. Bueno, el carpincho, nuevamente expresó su único y excluyente interés por jugar a las figuritas. La rana pensó un poco y le dijo:
- Es lindo jugar, pero sucede que sos el único que tiene figuritas por el barrio; así no vas a poder nunca encontrar compañía. Por qué no haces una cosa: buscate un amigo, prestale unas figuritas y así podrán jugar juntos.
El carpincho era más dormido que amarrete, así que ni bien le propuso esto la rana, se dispuso a esperar la visita de Tito que, con precisión suiza, pasaba todas las tardes a la misma hora por allí. Y así fue. Cinco de la tarde, Tito se acercó y el carpincho lo estaba esperando con la mitad de su mazo en la mano. Sorprendido, Tito tomó las figuritas, y en minutos estaban jugando.
No más soledad.
Una linda amistad.
La familia vizcacha fue muy feliz en el barrio.

Moraleja:
Los cristianos deberíamos compartir hasta el punto en el que todos puedan participar del juego. Hasta el punto, en el que todos puedan disfrutar.
¿Utopía o mandato?

Dar y compartir

2006-11-09T14:48:00.000-03:00

Suena parecido pero no es lo mismo.
¿A qué estamos llamados los cristianos, a dar o a compartir?.
Según la Real Academia Española, “limosna” significa, entre otras acepciones: “Cosa que se da por amor de Dios para socorrer una necesidad.”
Tanto el móvil como el fin deberían hacernos pensar.
Amor a Dios.
Necesidades insatisfechas.
Dar o compartir.
Cuando doy, doy lo que puedo o quiero.
Cuando comparto, entrego lo que tengo.
Quizás, doy más al dar.
Seguro, doy mejor al compartir.
Al dar, me desprendo de lo dado.
Al compartir, parte de mí se entrega.
Voy rezando estos días el Evangelio del domingo (Mc 12,38-44) y no puedo dejar de pensar en los primeros cristianos; en esas celebraciones que hacían en las casas y que terminaban partiendo el pan...que terminaban en Eucaristía.
Me los imagino llegando cada uno con su canasta con comida para poner en la mesa común. Llevando lo que tenían previsto comer y como es lógico, un poco más, aunque sea para no quedar mal.
También me parece ver llegar a la viejita de las dos monedas, ahora, con sus dos empanadas. Otra vez únicas dos empanadas.
Arriesgar sus dos empanadas en el plato compartido, en la mesa común.
Arriesgarlas a que sacien otras necesidades.
Jugarse a pasar hambre, en la certeza de que siempre el hambre será saciado; no necesariamente el propio, pero siempre el hambre.
Pocos cálculos hace la viuda.
Siempre sobraba comida en esas mesas.
Siempre se repetía el milagro de los cinco panes y dos pescados.
Utopía para el mundo.
Milagro para el hambriento.
Marcos no habla de cantidad; habla de calidad.
En el “cómo” se juega el ser cristiano.
El milagro del “cuánto” corre por cuenta de Dios.
Siempre que nos arriesgamos a revisar el “cómo”, abrimos la puerta al milagro.
A la hora del dar, este domingo, voy a tratar de pensar en compartir.
Dar o compartir.
Cuando doy, doy lo que puedo o quiero.
Cuando comparto, entrego lo que tengo.
Quizás, doy más al dar.
Seguro, doy mejor al compartir.
Al dar, me desprendo de lo dado.
Al compartir, parte de mí se entrega.

Me gustaría que el buen Jesús me regalara la inocencia de niño, esa que me daba la libertad de sacarme el chicle de la boca para darte la mitad.
¿qué asco?...no, hoy de grande, asco deberían darme otras cosas.
Dar o compartir.
Dios me ayude a aprender de la viuda.
Dios me ayude a compartir.
Amén

Amores Pascuales

2006-11-01T16:19:00.000-03:00

No me gusta hablar de la muerte. Prefiero hablar de la Pascua. No es que le tenga miedo, sino que intento tener verdadera fe.
Muerte veo en vida y, paradógicamente, sigo viviendo la vida de mis muertos y ellos, siguen viviendo en mí.
Es una obviedad decir que estamos de paso, pero me gusta la imagen por esto del dejar huellas. ¡Tengo tantas huellas en mi corazón!. Tantas personas han pasado pisando a su modo pero siempre, dejando sus huellas. Tantas y tan queridas. Queridas y de las otras también, pero siempre pisando y marcando.
Me gustaría que Dios me regale la gracia de poder recorrer mi arena húmeda y reconocer en ella a todos y cada uno de los que por allí pasaron. Pedirle que las olas de la vida no borren huellas y apostar a más, a que baje el agua así más y más gente deja sus señales en mi corazón para que pueda crecer.
A modo de síntesis agradecida, nombro a dos amores pascualizados: mamá y papá. Ellos se encagarán de tender la mesa, mañana, e invitar a los demás a compartir el banquete de la vida que me regalaron y todavía disfrutan allí.
A todos mis amores, queridos y respetados, vaya esta oración.
Gracias por lo que me enseñaron.
Gracias por haber estado allí.
Gracias por hoy, interceder por nosotros.
Gracias, Dios bueno, por haberme hecho crecer en y con ellos.
Los sigo queriendo a todos.
Los sigo extrañando a todos.
Que Dios los tenga en la palma de su mano.
Recen por nosotros.
Amén

Pd: por si duele mucho todavía... ofrezco de nuevo la fabulita de la paloma

Aprendiendo a ver

2006-10-27T17:42:00.000-03:00

Hasta hace un tiempo, pensaba que tenía la capacidad de ver correctamente todo cuanto me rodeaba. Ver correctamente implica incluso comprender y apreciar lo visto. Un día mis sobrinos trajeron un libro de estereogramas y me desafiaron a ver lo invisible. Naturalmente que al primer intento fallido decidí que eso no era para mi.
Sin embargo me quedó la duda: se verá realmente algo allí.
Probe un par de veces y sí, efectivamente allí había algo. Casi mágico podría decir.
Bien, esto es lo que le voy a pedir a Jesús, cuando este domingo (Mc 10,46-52) pregunte "¿Qué quieres que haga por tí?", que pueda contestarle con fe: "¡Maestro, que yo pueda ver!".
Hasta el estereograma, nunca me había cuestinado cómo miraba. Ahora me inquieta pensar que Jesús puede regalareme otra forma de ver.
Mañana, probablemente me inquiete y comprometa mucho más, aquello nuevo que haya visto.
Dios quiera.
Amén.

ver otros estereogramas

...de vez en cuando una fábula viene bien

2006-10-26T14:38:00.000-03:00

La mesa del bar

Siempre me resultó muy complicado entender por qué las mesas en los bares son tan chicas.
Quizás sea para ahorrar espacio, o tal vez para lograr que la gente se quede poco tiempo. Sería bastante lógico: no es lo mismo quedarse una hora almorzando que una hora tomando un café.
En una mesa bien chica se pueden hacer muchas cosas pero también, queda poco lugar para otras.
Cuando te traen el café, más el minúsculo plato con los cuatro minúsculos bizcochos y el minúsculo vaso de agua y el pinche de la cuenta y el prolijo servilletero de también minúsculas servilletas, prácticamente no queda lugar para nada. Mucho menos si son dos los que hicieron el encargue.
Sin embargo, por estas extrañas cuestiones de la vida, cuando te atrapa un bar, es cómo si encontraras un refugio. Es más, en muchas circunstancias es un refugio y también un sitio de pertenencia; y eso, es lo que le estaba pasando al gallo.
Todas las mañanas, el gallo salía de su casa y recorría las 5 cuadras obligatorias para llegar al bar; saludaba al chivo de la barra, hojeaba mecánicamente el diario hasta llegar a los deportes, leía una noticia –de preferencia corta- y rápidamente se disponía a sentarse en su mesa, siempre una y siempre esa; luego llegaba el café con su séquito y mientras mantenía la taza en alto y la picoteaba suavemente, perdía por un buen rato su mirada en la vidriera. Al cabo de unos veinte minutos y cuando ya no quedaba más que aroma a café fuerte y frío en la taza, sacaba el ticket de su doméstica tortura y dejaba junto a la caja, ticket y dinero también siempre justo. Saludaba al chivo y comenzaba el día. Todos los días. Todos.

El ganso, que por un tema de roles en general no estaba obligado a levantarse tan temprano, lo escuchaba salir y también todas las mañanas se preguntaba si verdaderamente era tan bueno comenzar el día con un paso por el bar.

Finalmente la duda lo carcomió y al notar que el gallo estaba por partir, le dijo que, si no tenía inconvenientes, a él le gustaría acompañarlo, cosa a la que el gallo respondió afirmativamente y ambos salieron desde ese día y por muchos días más, juntos hacia el café de la quinta esquina.

Al principio fue todo novedad para el ganso. Trató de imitar el rito, de hacer exactamente lo mismo que hacía el gallo y sin darse cuenta, también él fue permitiéndose crear su propio modo de vivir el bar.

Pasada la euforia de las primeras mañanas en las que el gallo se ufanaba mostrándole todos sus trucos secretos, la ceremonia del bar, para el ganso fue palideciendo hasta convertirse en una rutina absolutamente aburrida, al punto, que, aquello que durante unas semanas los unió en una nueva forma de relacionarse, ahora comenzaba a ser tema de discusión. La cuestión: ¿Qué le encuentra el gallo a ese bar?

Así, primero como pregunta simple, luego como discusión leve y al poco tiempo como debate obligatorio, el ganso y el gallo se trenzaban en interminables disquisiciones respecto de las bondades del lugar y del hábito.

Al cerdo le resultaba sencillo no intervenir, pero imposible no participar: gritos de gallo y ganso se escuchaban seguido por toda la casa, así que un día, cansado de escuchar siempre lo mismo, se acercó a los aprendices de necios y les preguntó que era lo que concretamente trataban de resolver con la discusión. Finalmente, se trataba sólo de sostener posiciones: para el gallo, ese rato en el bar era insustituible; para el ganso, absolutamente aburrido, monótono y deprimente. El cerdo los escuchó prudentemente exponer sus razones y ofreció intentar mediar en el asunto, cosa que ambos aceptaron quedando a la espera del veredicto.

A tranco lento, el cerdo fue una y otra vez al bar. Tomó el mismo café, se sentó en la misma mesa y tardó el mismo tiempo. Una y otra vez.

Al cabo de una semana llamó al gallo y al ganso a su corral y les preguntó:
- ¿siempre van a la misma mesa?...
- ¡Sí!
- mmmm... y ¿siempre se sientan cada uno en la misma silla?...
- ¡Sí! – respondieron al unísono.
- ¿Siempre en la misma? – reiteró.
- ¡Sí! – casi gritaron.
- Me lo imaginé. – replicó el cerdo.

Al día siguiente y aceptando el consejo del cerdo, gallo y ganso volvieron al bar, hicieron las mismas cosas pero esta vez, al momento de sentarse, intercambiaron sillas. El gallo quedó mirando a la pared y el ganso, de frente a la vidriera.
Nunca más volvieron a discutir.
Nunca más dejaron de ir.

Moraleja:
Para comprender, debo ponerme en el lugar del otro.
En su lugar.
Realmente en su lugar.
Siempre.

Gracias, Josefina, por estar tan atenta...

Medidas drásticas

2006-10-02T13:07:00.000-03:00

Breve comentario del Evangelio de ayer: Mc 9, 38-43. 45. 47-48

Cortar.
Arrancar.
Cortar.
Palabras duras de boca de Jesús.
El sábado, predicando este evangelio a un grupo de bienaventurados pregunté: “si tuvieran la certeza de que cortándose una mano podrían volver a la vida (léase, dejar la droga, el alcohol, perdonar, y demás muertes), ¿lo harían?”. La respuesta fue unánime: SI.
Parece que es más dura la realidad que la propuesta quirúrgica de Cristo.
Duele mucho más el mordisqueo de la muerte que el filo o el tirón seco.
Yo también tengo cosas para que Él corte. Cosas que no me animo ni siquiera a tocar. Muertes de las que no puedo resucitar.
Necesito un cirujano experto.
Necesito conversión, corte. Microcirugía y cirugía mayor. Muchas de las unas y muchas de las otras.
Necesito la fe para entregarme al cirujano y desprenderme de lo que me mata.
Amén.

Bocas sordas

2006-09-05T15:41:00.000-03:00

Veo bocas que se mueven y ahogan lo que no pueden callar. Lo que no pueden decir. Lo que nadie siquiera intenta escuchar.
Veo bocas por todos lados y en todos los lugares por dónde voy.
En mi casa, las de mis hijos que intentan expresarse y muchas veces no saben a quién dirigirse; la de mi esposa que revolotea mientras pienso cosas “importantes”.
Las de los viejitos en el geriátrico y las de muchos jóvenes los sábados por la noche gritando desde botellas y aturdimiento.
Las veo también en el tren y en el subte dibujadas tras una bolsita con pegamento.
En las mañanas de Santa Rafaela con los muchachos de duchas.
En el trabajo cuando la plata no alcanza y se pierde el ánimo de hablar hablando.
En el reflejo de la pantalla de una computadora.
En la soledad de un banco o un asiento del colectivo.
Detrás de la ventanilla del auto.
En el viejo que parece no tener ya nada importante para decir.
En el padre que balbucea principios y consejos.
Veo bocas por todos lados.
Bocas que se mueven como si estuvieran hablando.
Cuellos que se ensanchan en venas tensas como si estuvieran gritando.
Labios entreabiertos que preanuncian gemidos.
Puños apretados que retienen gritos.
Labios apretados que sujetan corazones.
Antes también era ciego; ahora veo bocas...pero estoy sordo.
Este domingo decime “Efatá”, Señor, que me estoy perdiendo mucha música.
El silencio de mi ruido hace que me pierda la Vida.
Efatá.
Seguramente después podré comenzar a hablar con Tus Palabras.
Amén

Pablo, preparando el corazón para el domingo (Mc 7, 31-37)

¡Ahora viene lo mejor!

2006-08-28T13:59:00.000-03:00

Ayer, domingo 27, llegó la ordenación.
Imposible describir lo que se siente y cómo se siente lo que se vive.
Lo que más me impactó: la alegría.
Varios cientos de miradas cargadas de una alegría inusitada. Muchos de ellos seguramente ni saben de qué se trata el diaconado permanente, pero sí, sin duda, percibieron y sintieron que algo que estaba más allá de nuestros límites estaba pasando.
Esa alegría expresada, abrazada, amasada con besos, lágrimas y apretones, es lo más parecido al cielo. Quizás lo más parecido que yo pueda reconocer. Gracias a todos los que estuvieron presentes, a todos los que rezaron y a todos los que hubieran querido estar, y de algún modo maravilloso, también estuvieron.
Agradezco a Dios mi vocación primeriza: el matrimonio. El regalo de una esposa dulce, comprometida e incondicional como Ale y de tres hijos maravillosos como Martín, Agus y Santi (en orden de aparición). Agradezco a Dios la generosidad de sus corazones que me colmaron de un amor que se desborda y grita ser entregado. Somos una familia en búsqueda, en lucha, en crecimiento y es en ese nido en el que esta vocación fue acogida, cuidada, alimentada y puesta por ellos al servicio de tantos que necesitan un pedacito de padre. El pedacito que podré dar como diácono es de ellos. La caricia que podré dar es suya y por ellos entregada a mis manos; el amor que tan mezquinamente podré repartir, es el de ellos. Ellos comparten más que yo. Ellos, me enseñan a ser generoso.
Gracias Ale, Tincho, Agus y Santi por enseñarme y dejarme ser.
Gracias, querido Jesús, por amarme desde mis amores y enseñarme a amar.
Perdón por mis límites. Gracias por tu perdón.
Dios me de el valor para que mi amor los haga tan libres como me hizo el de ellos.
Un papá diácono.
Pablo

Faltan pocos días

2006-08-22T10:46:00.000-03:00

Nadie sirve pero todos somos imprescindibles.
Nadie basta por sí mismo, nadie “es” lo suficiente.
Estamos incompletos y nuestra plenitud solo se logra en la entrega y la puesta en común.
Capricho de Dios.
Cinco panes y dos pescados.
Yo pongo un pescado, cuando mucho, dos, nada más. Después viene el milagro.

Mi abuela, cuando era bien chico, sin darse cuenta me enseño algo de Dios. Cada vez que el cielo se ponía gris, ella se disponía a hacer panqueques; quizás esto pasaba muy de vez en cuando pero a mí me parecía siempre. Parada en la cocina al pié de la hornalla, comenzaba el rito de una masa suave que acariciaba con sus tenedores hasta dejar de seda. Luego, en la sartencita mínima iba volcando cantidades siempre justas y la fiesta empezaba. Yo, parado a su lado, simple observador, al deslizarse el primer panqueque en el plato, entraba en acción. Con la punta de los dedos tenía que ir tomando pizcas de azúcar y repartiéndolas prolijo en toda la superficie todos y cada uno de los panqueques. Al finalizar la tarea, ella con orgullo decía “hicimos”. Creo que nunca la escuché minimizar el trabajo con un “me ayudó”; hicimos, decía la abuela...y yo le creía.

Ahora que lo pienso, naturalmente que no necesitaba de mi ayuda, no.
Ella deseaba esa ayuda, porque la ayuda implicaba muchas más cosas que las pizcas de azúcar. Ayuda significaba encuentro, charla, dedicación, formación. La abuela no necesitaba que la ayude; deseaba que la ayude. La obra era luego entonces, compartida; no por necesidad, sí por decisión y deseo.

Me gusta imaginar a Dios como la abuela en una tarde de lluvia haciendo el reino. Mezclando la realidad con sus dos tenedores gastados y sus manitos huesudas, batiéndola hasta sacarle brillo; aprestando su sartén de hacer el mundo, y pidiéndonos ayuda. Invitándonos a ponerle una pizquita de azúcar que, casualmente, Él puso antes en nuestras manos, para que cada parte de la realidad del hombre sea perfecta. “Hicimos” dirá Él después. Hicimos. ¡Cuánta generosidad!. ¡Cuánto amor!.

No nos necesita Dios.
Eso es un gesto de amor impresionante para nosotros saber que no nos necesita. Saber que no nos necesita pero que somos imprescindibles.
Saber que nos ama tanto que posterga su verdadero plan para que nosotros podamos participar de Él. Que cambia el paso y nos espera. Algo así como que su plan, sin nosotros no se completa. ¿Necesarios? No. Pero en este capricho de amor, imprescindibles.

Habiendo podido crear un “solo” como lo hizo el primer día de la creación primera, con nosotros busca otra cosa. La sinfonía del Reino no se puede ejecutar sin las enésimas voces e instrumentos que Él mismo eligió. Cada una, cada uno, tiene un tiempo, un matiz, un sonido, un ritmo, un tono, un color, un timbre...cada uno, uno, único e irrepetible. Siempre, desde siempre, para siempre y hasta sea unísono.

No es un Reino completo el que necesita de nosotros.
No es un Dios limitado el que espera la fuerza del hombre.
El Reino es compartido por decisión del Dios comunidad para que esa comunidad-puesta-en-común sea constituida, integrada, conformada y fundida en y con nosotros; por eso Jesús no aparece desde las nubes montado en un trueno sentenciando los planes de Dios. Jesús es y se comparte al límite de lo divisible. Se comparte Él mismo en también enésimas partes siempre divisibles y siempre enésimas hasta que el hombre logre hacer sonar la sinfonía de Dios.

Todos imprescindibles.
Quizás lograr expresar esto sea el secreto para cambiar el mundo y transformarlo en Reino.

Tal vez, y sólo tal vez, el Reino sea ese lugar en el que nadie sobre y todos se sepan y reconozcan necesarios, imprescindibles. El reino de la cocina de Dios en el que cada uno “hace” mientras lleva su pizca de azúcar.
Pequeño detalle.

Los abuelos vivían en la casa de adelante. La cocina de ella daba a un patio y mi casa, comenzaba en ese patio y terminaba en el fondo. Seguramente muchas veces me llamó mientras comenzaba los panqueques y yo no la escuché. Seguramente, alguna vez la escuchó mi hermano y habrá sido él quién puso el azúcar. También es innegable que deben haber sido más las veces que nadie la escuchó y, finalmente, hizo toda una receta sola. Intuyo que siempre llamó, porque era tanto lo que disfrutaba compartiéndolo que no la veo haciendo sus panqueques en silencio para que nadie participe.

Una pizca de azúcar me está pidiendo Dios hoy.
Una pizca sobre cada panqueque para que ninguno quede soso.
Hicimos, dirá después. Siempre dice “hicimos”; y yo, hoy, entre mis juegos, mis ruidos, mi música, mis planes, digo SI. Voy al pié. Voy a Tus pies. Vos me invitas y yo acepto el convite. ¿Qué si dejo cosas de lado? Claro que sí. Pero quiero estar allí. Quiero mirarte a los ojos para que Vos, sin decir palabra y con un pestañeo, me digas “ahora”, para que frunciendo levemente el seño, me digas “basta”, para que sonriendo con la mirada me digas “está bien”. Quiero mirarte desde abajo y verte allí arriba pero cerca. Quiero decir que sí, porque me enamora el salir de Tu cocina lleno de olor a promesa de manjar. Llevar ese aroma a Cielo impregnado en la ropa y en las manos para que al pasar, todos en casa digan...¡hicieron panqueques!...y ya con el perfume se les vaya haciendo agua a la boca.

Tengo poco, Jesús, para entregar y lo sabés. No quiero ni puedo engañarte. También sé que amás lo pequeño y tu milagro favorito es hacer crecer las cosas, multiplicarlas. Sumar, multiplicar son tus signos. También creaste el repartir y nosotros, malinterpretando tus planes, inventamos dividir y restar.

Ya me mostraste milagros. Ya me permitiste poner en juego lo poco para hacerlo mucho. Ya me regalaste el amor y pese a mi egoísmo se hizo matrimonio y después, pese a mis retaceos, hijos, y mis chicos, pese a mis miserias, grandes. Ya me voy dando cuenta de quién sos. Por eso no me quiero quedar con nada.

Ya no tengo más vergüenza.
Un pescado.
Una pizca de tu azúcar.
Mis manos.

Hoy siento que querés mis manos para después decir “hicimos”. Y no lo siento ni por santo ni por místico. También vos, me lo enseñaste en el grito, el ruego, la alegría y la sonrisa de los otros. Me lo enseñaste cuando toqué sin querer y te sintieron a vos; cuando acaricié por descuido y se sintieron acariciados por vos. Cuando dije y resulto ser que dijiste, cuando conté, y resulto ser que contaste. Cuando escuché y escuchaste, cuando finalmente amé poquito y fuiste vos quién llenó el corazón.

Tengo una linda visión, Señor, de cómo actuas.
Una dulce intuición de cual es el modo en que hacés las cosas; por eso digo sí y quiero poder gritar el SI.

Conozco mi límite, querido Jesús, por eso te entrego ni nada, mi tope. Te ofrezco el “hasta donde llegue” para que lo lleves hasta dónde quieras. Tengo fe en vos. Creo en vos. Creo en Tu milagro.

Ofrezco poco, Señor, ofrezco lo que me atrevo a ofrecer. Recién dije un pescado, ahora digo, dos manos; podría decir mi voz; si fuera valiente, diría mi vida. Tengo tanta fe, Señor, que se que dos manos son inútiles para el mundo, pero para vos, son necesarias. Vos me lo hiciste creer. Vos me dijiste “denles ustedes de comer”.

Podría dejarme vencer por la desesperanza, pero no. Te vi; te vi muchas veces. Te veo muchas veces hacer el milagro y sé de lo que sos capaz. Por eso las quiero entregar y verte otra vez y mil veces más hacer de las tuyas.

A la abuela, le tiraba del delantal cuando hacía los panqueques. Ella sabía que un tironcito significaba “ya está” y que dos, en una de esas eran la señal para robarme alguno... Así me acerco a vos, Jesús, entre medio de la gente y los embrollos de la vida para tirarte del delantal, del manto, como la hemorroisa, con menos fe que ella, pero con mucha fe. Un tironcito nomás para avisarte que aquí estoy. Te muestro las manos (vos conocés mi corazón). Son estas dos nomás, Jesús. Éstas que sabés duras pero también tiernas, que has visto pecar pero también mimar. Éstas que hacen lo que no desean y desean hacer lo que no hacen. Éstas que no quieren hacer nunca más el mal. Éstas son las dos manos que te voy a entregar para que con ellas hagas... lo que gustes mandar.

Tengo la fe suficiente como para saber que después, el mundo no será igual. Que algo, en algún corazón, en alguna casa, alguna vida va a cambiar.
Tengo la certeza del milagro prometido y hago trampa, porque sé que el milagro se realiza. No quiero nunca más decir que no. Quiero decir siempre que sí.

Seguramente me llamaste muchas veces, Jesús, para que te ayude. Pero hoy te escuché. Quiero quedarme al lado tuyo para construir el Reino. Hoy sí, Jesús. Hoy me quiero quedar al lado tuyo.
Gracias por invitar.
Gracias por llamar.
Gracias, Padre bueno, por compartir.
Que se haga el milagro.
Amén.

Pablo a 7 días de la ordenación...

todo llega...

2006-08-11T12:23:00.000-03:00

Después de varios años de camino, el próximo domingo 27 la Iglesia tendrá un nuevo servidor. ¡Diácono permanente....quién hubiera dicho!.
Todavía me avergüenza hasta pensarlo.
Lo único que me alienta es tener la misma sensación del primer día; todavía siento que me quedan cortos los brazos; que hay una noticia impresionante para dar y me revienta el pecho de ganas; que mis manos necesitan tocar, y que los que sufren, gritan al cielo para que los toquen; que Cristo hace fuerza para meterse en la multitud y no le hacen lugar; que se necesita creatividad para vencer la muchedumbre y bajar al paralítico desde el techo... qué se yo... que afuera hace frío; que el ruido debe dar lugar al anuncio... ¡tantas cosas!... sigo sintiendo tantas cosas, y lo que me tranquiliza es que ninguna de esas ellas “depende” de mí. Tengo bien claro quién soy y lo poco que aporto por eso veo cotidianamente el milagro: pongo dos pescados, Él le da de comer a muchos. Dos pescados que llevo arrumbados en el bolso. Él hace el milagro.
Sigo sintiendo que Dios me elige, no por dotado sino por gracia. Sigo confiando en que Él, con la elección manda la fuerza. Lo único que yo pongo es el sí; Él se ocupa del resto.
A quién lea este post, le encargo un rezo.
Cristo sigue llamando pescadores.
Cristo sigue resucitando pecadores.
Mi madera es rústica y espinosa...
Mi familia y quienes me conocen bien saben también que es dura y pesada.
Yo confío en que obre el milagro y Dios la haga más noble.
De lo que estoy seguro es que a servir para encender el fuego.
Es lo que tengo.
Es lo que doy.

Próximo a la ordenación...Pablo

Un rato más tarde...

2006-07-20T17:53:00.000-03:00

Me encanta esto del blog porque sos nadie.
Es como gritar en plena 9 de Julio y Corrientes a las 12.
Gritar fuerte en medio de la gente y que nadie escuche, pero con la certeza de que alguien puede escuchar.
No es grito estéril. Es grito, charla, susurro, confidencia...secreto.
Antes guardaba escritos en los cajones de casa. Un blog es como un cajón abierto al público. Casi como si uno guardara las cosas en privado con la intención de que alguien se anime al curioseo.
Me gusta bloguear.
Hoy, particularmente, me siento uno de esos predicadores que a veces andan por las plazas, parados en un banquito anunciando el Reino. Muchos pasan. Pocos, o casi nadie escucha. Él sigue anunciando a su modo.
Nadie lo ve.
Está bueno.
Así el grito no se ahoga en el pecho.
Quizás alguien escucha.
Así el grito no se ahoga.
Quizás alguien.
Así el grito.Quizás.

...por acá...¡atrás de las piedras!

2006-07-20T13:04:00.000-03:00

Aproximación a Mc 6,30-34

Amontonados no es lo mismo que juntos.
Juntos, es más próximo a unidos.
Unidos es el plan de Dios.

En la des-unión está el peligro.
Soledad.
Falta de rumbo.
Peligro.
Miedo.
hambre.

Amontonados no es lo mismo.
La sociedad del Dios prescindible nos invita a des-unirnos, y nosotros, muchas veces aceptamos.

Nos des-unen entre otros (cada cual agregue sus separadores)
La injusticia.
El rencor.
La maldad.
Los celos.
La envidia.
Los intereses.
El egoísmo.
La soberbia.
La violencia.

Todos y en todas sus inagotables formas.
Etcéteras. Excusas. Justificaciones.
Miles de etcéteras que hacen cada vez más mella en esa común-unión deseada por Dios para hacer presente el Reino.

2000 años y seguimos des-unidos.
De a ratos, nos une el Pastor y luego, cuando se da vuelta, otra vez nos dispersamos. Sin embargo Él no deja de insistir.

No se desentiende del rebaño Jesús. Nos deja de a ratos para ir a buscar ovejas perdidas. ¡Qué paciente es!. Regresa con una y nos fuimos 20... y otra vez sale, y otra vez trae y otra vez otros otros volvimos a irnos.
¡Trabajo difícil el del Pastor!

En el revoltijo se mezclan lobos disfrazados de ovejas y ovejas, que disfrazándose de lobos salen al encuentro de su propia muerte.

Él va y vuelve.
Sale y regresa.
Siempre para lo mismo.
Siempre para regalarnos la vida; pastos tiernos, calor, seguridad, comprensión, amparo, tibieza...amor.

Sabe lo que nos pasa. El texto dice “se compadeció”. Por obvio y remanido no deja de ser música “padeció con nosotros”. Compartió y comparte la desgracia, la siente y vive en carne propia; es su dolor.

Nuestro Pastor se moja con la misma lluvia, sufre el mismo frío y come los mismos pastos; se aguanta las mismas injusticias y tolera los mismos golpes. Sabedor del extremo, soporta e invita.

También dice el texto “estuvo enseñándoles largo rato”.

Después del compadecerse viene el pastoreo. No el reto. El pastoreo.
- vayan por aquí.
- Quédense unidos.
- Aliméntense.
- Vístanse.
- Cuídense.
- AMÉNSE.

Enseñanza sencilla de pastor incansable.
Habrá que escuchar nomás.
De vez en cuando, dejar de balar y escuchar.
Es complicado andar solo.
Por allí lo veo venir entre la niebla.
Dejo de escribir porque necesito las manos para hacerle señas.
Quiero volver al rebaño.
¡Qué suerte que otra vez viene al encuentro!
¿suerte?
Gracia.
¡Gracias!

Pablo Muttini

¿No es este el carpintero?

2006-07-07T15:58:00.000-03:00

Mc 6, 1-6a

Lectura fuerte.
Comprensible, podría decirse sin entrar muy en detalle.
“Nadie es profeta en su tierra” es una frase que nos endulza los oídos. ¡Tantas veces nos sentimos así! Tantas no escuchados. Tantas ignorados. Interpretación válida, sin dudas, pero hoy siento, incompleta.

Después de releerla, creo que Jesús pone a prueba mi fe.
El Dios en el que creo no necesariamente es el que quiero.
El Dios que quiero, no necesariamente es el Dios en el que debo creer.

¿Estoy dispuesto a creer en el carpintero?
Manos callosas.
Manos sangrantes.
Sudor y lágrimas.

¿Es el carpintero el que me va mostrar el camino y se va a hacer camino, luz y vida?
Siempre de a pie.
Comiendo con cualquiera.
Pobre.
Alegre.
Humilde.
Sencillo.

¿Son las palabras simples del Carpintero las que van a resignificar mi vida?
Toquen.
Amen.
Den de comer.
Visiten.
Curen.
Incluyan.

¿Puedo soportar la simpleza de un Dios tan cercano?
¡Cómo incomoda a veces sentirlo así de próximo!, porque si lo dejo allá, en el cielo, está todo bien. Basta con esconderme un poco cuando hago las cosas mal y listo; total...está tan lejos... Pero, si creo en el carpintero, la cosa se pone más difícil. ¡Está tan próximo!, me resulta tan conocido...si hasta sé quienes son sus amigos y parientes. Ese Dios me complica la vida.

Al Dios del cielo puedo hacer de cuenta que no lo escucho. Al Dios de al lado, para dejar de escucharlo tengo que gritar, o poner fuerte la música, o simplemente, negarlo.

Creo que lo que me sorprende esta lectura es todo lo que me aclara de la Trinidad.

Me sorprende ver a Dios entre nosotros. Es una presencia demasiado fuerte, que, como decía antes, puede resultar incómoda.

Un Dios así de cercano me obligaría a transformar mi realidad. Mis realidades. Mis mundos en los que no tengo ningún lugar reservado para Él.

El Carpintero no espera ritos fantásticos, mesas fastuosas, ni lujos, ni nada. Me quiere a mí en mi desnudez cotidiana, sin formalidades, sin trabas.

No me da tiempo para prepararme. No me ignora hasta que me decida. Su opción es más crucial: hoy, ahora, siempre, en todo momento, en cualquiera, en cualquier lugar. Ya. Si quiero, ya. Pero siempre ya.

Es muy dulce escuchar al Dios de las cosas indecibles, diciéndolas del modo más sencillo.

Es muy esperanzador que Él elija la sencillez posible, como signo de Su Presencia.

Muy sanador que nos ame tanto, que incluso, pueda amar en nuestro idioma.

Sentate en mi mesa, Carpintero, que estoy cansado y necesito que me digas la Verdad.
Prestame tu manta, Carpintero, que tengo frío.
Dame una mano con esto, Carpintero, que hoy se me cansaron los brazos.

Ahora sí, ¡Gracias!

Pablo Muttini / Lectura del domingo 9 de Julio de 2006

Venga a nosotros Tu Reino

2006-06-02T22:03:00.000-03:00

Vivir Pentecostés es posible.
No es la fiesta de los superdotados. Tampoco la fiesta de los santos iluminados. Mucho menos, la de los sabios, o los genios, o de los más formados.
Pentecostés es fiesta de promesa cumplida. Fiesta de pueblo. Casi podría decirse que fiesta de reconciliación.
Dios mira nuevamente al hombre y vuelve a apostar. Redobla la jugada y compromete aún más. Ahora ya no es tiempo de seguir esperando, ahora hay que esforzarse duro para terminar de crear el mundo.
Pentecostés es fiesta de todos, no de unos pocos.
Dones regalados para ser puestos en juego.
Regalados, no merecidos.
Amor que nos invita a contagiar Dios a los cuatro vientos.
Sanando, perdonando, tocando, amando.
Contagio que necesita irremediablemente que nosotros estemos gloriosamente enfermos para poder contagiar. Tan enfermos como estamos de la vida. Tan llenos de esa enfermedad como estamos de aliento.
Pero claro, la muerte no se queda de brazos cruzados. No quiere dejarse birlar tantos seguidores y rápidamente buscó un antídoto.
Para cada don hay un antídoto.
Para cada mandato, para cada envío, para cada compromiso, hay un antídoto infalible.
Envidia, odio, egoísmo, por ejemplo, son una combinación casi perfecta para disolver esa Iglesia que Cristo funda en Pentecostés. Podría nombrar más, claro; podría hablar de poder, de celos, de vanagloria, qué se yo, muchos más, pero los tres primeros son casi fundacionales. Son los tres perros rabiosos que nos vienen persiguiendo desde Caín y Abel y que todavía tienen aliento y tienen carne para comer en su camino de furia.
Pentecostés se disuelve si no nos damos cuenta de esto.
Las comunidades se disuelven, las familias se disuelven, se disuelven las parroquias y también, lentamente, se disuelve la Iglesia en la que Jesús nos enseño a entregar la vida en la confianza de que no está dicha la última palabra.
Lo del Espíritu Santo parece un hechizo, si no le permito transformar toda mi vida. Los sacramentos, un recuerdo, una historia, una conmemoración.
Jesús nos invita al misterio de la Trinidad para que sintamos y vivamos una presencia que no puede ser silenciada ni ocultada.
Pentecostés debería ser la fiesta del principio del fin. El hito, a partir del cual, el mundo comienza a cambiar y divinizarse. El día en el cual se acaban las excusas, se derrumban los “no puedo” y crecen con fuerza irrefrenable los sí.
En la Ascensión, no nos deja solos. Paradójico para nosotros. Juntos, todos juntos, nos quedamos mirando para arriba. ¡Juntos!.
En Pentecostés, reparte a todos y a cada uno los dones para que jamás estemos solos. Para que nunca más nadie se sienta que en el mundo está solo. Sin embargo, el antídoto muchas veces funciona y funciona bien: nos guardamos los dones, nos instalamos y evitamos el desafío del envío; nos negamos a sanar y tocar a los enfermos; separamos a los “malos”. Corremos a los leprosos. Lapidamos a los pecadores. Vamos y venimos haciendo de cuenta que vamos, pero en realidad, venimos.
Proclamamos sólo en los ambientes en los que no nos van a gritar “borrachos”, y también allí tenemos cuidado de que no nos tomen por locos.
Pescamos en la pecera en vez de arriesgarnos mar adentro.
Locura de amor es lo que falta.
¡Si verdaderamente nos diéramos cuenta de lo que nos pide Jesús!
¡Si tomáramos conciencia de la tarea que nos comparte Dios en Pentecostés!
¡Si nos dejáramos llevar por el Espíritu y saliéramos al mundo a gritar la Noticia!...Qué distinto sería todo. ¡Qué distinto puede ser todo!
Si yo, inspirado por el Espíritu, mañana hablara de Dios en mi vida, en mis actos, en todos mis mundos y en todas las lenguas que hablo, ¡cuánta gente escucharía esperanza!.
Si mis manos no se frenaran antes de tocar a quién necesita ser tocado, ni dejaran de dar lo que debe ser dado, ¡qué cambio se produciría!. Imagínense: manejar como Dios manda, trabajar como Dios manda, administrar bienes como Dios manda, ser jefe como Dios manda, ser esposos, hijos, padres, como Dios manda. Ser Iglesia como Dios manda y abrir las puertas, también como Dios manda. Locura de amor. Locura de Pentecostés. El cielo en la tierra. Anticipo del Reino presente.
Pidamos en Pentecostés la fuerza para vencer la tentación de los antídotos. Dejémonos contagiar por el Espíritu y salgamos a contagiar al mundo.
Tenemos que vencer, nada más ni nada menos que la salud de la certeza de la muerte, pero no estamos solos, ya no: la muerte no tiene la última palabra. Jesús está con nosotros. Jesús se hace nosotros. Nosotros estamos en Él. Nosotros somos Él para los que no lo conocen.
No estamos solos.
El Espíritu está con nosotros.
Desde ahora, nada es imposible.
Todo se puede soñar.
Todo se puede hacer.
¡Vino a nosotros Su Reino!

Pablo Muttini / Pentecostés 2006

Esperando al Mesías

2006-05-24T13:58:00.000-03:00

Si alguna vez intentáramos cambiar el mundo, el mundo cambiaría.
Si dejáramos de hablar de los pobres y nos dedicáramos a hablar con los pobres, el mundo cambiaría.
Si dejáramos de hablar de los pecadores y habláramos con franqueza de igual a igual, el mundo cambiaría.
Si pensáramos que vos también tenés derecho a veranear dónde yo veraneo, tomar el vino que yo tomo, manejar el auto que yo manejo; que a vos también te gusta vestirte bien, dormir en una cama caliente y comer variado, el mundo sería distinto.
Si fuera tan educado con el chico que se me acerca a la ventanilla como lo soy con el poderoso...
El mundo no cambia porque nosotros no lo cambiamos.
El mundo no es sordo, lo que sucede es que no tiene a quién escuchar.
Estamos mudos. Él no está sordo.
De vez en cuando un grito no es clamor.
De vez en cuando una Madre Teresa no es multitud.
El mundo sigue la ley natural: pez grande que se come al chico; carnívoro que almuerza herbívoro, y allí vamos. Y así estamos. Pero está mal. Pero es normal. El hombre debe seguir la ley de Dios, y sin embargo, vive según la ley natural.
Ayer hablaba de anuncio, hoy me siento llamado a hablar de denuncia, de profecía, entonces, entiendo todo.
En la denuncia leo martirio.
Entiendo el silencio porque se me ilumina el “vine a traer la espada”. Entiendo así y solo así la veneración de la cruz del Cristo muerto.
Porque el cristiano mudo es el cristiano que llegó tarde al calvario y se quedó viendo el espectáculo. La masa que entre dolida e intrigada pasó frente a la cruz vacía y ensangrentada. La multitud que escuchó eso de la resurrección como un cuento. El grupo que le gritó borracho a Pedro.
Entiendo el Código Da Vinci y entiendo la búsqueda a ciegas.
Si nos creemos que estamos llamados a ganarnos el cielo, vamos mal.
¿Ganarnos? ¿Qué deberíamos hacer para comprar a Dios?.
Jesús no vino a ganarse el cielo: vino a cambiar el mundo y nosotros, somos seguidores de Cristo. Continuadores. Imitadores. Deberíamos constantemente vivir el desafío del cambio posible. Lo del cielo es cosa de Dios. El mundo deshumanizado es cosa nuestra.
La injusticia no es obra de Dios. La iniquidad tampoco. El odio, la envidia, el abandono, no son obra de Dios.
Jesús vino a mostrarnos cómo vencer esos flagelos y nosotros, después de dos mil años seguimos simplificando el plan. Trajo el Reino para comenzar a vivirlo hoy, y nos quedamos en la anécdota.
Nos merecemos el Código Da Vinci.
Quizás los muchos millones de lectores y muchos millones de espectadores, estén esperando al Mesías.
Se ve que no pudimos todavía mostrarles a Cristo.
“Hagan esto en memoria mía”.
¿Qué nos rememora comernos a Cristo? ¿Qué mueve en nosotros? ¿A qué Cristo volvemos a la vida al permitirle hacerse vida en nosotros?.
El pueblo, en tiempos de Jesús, esperaba otro Mesías; uno que lo liberara de todos los sufrimientos y toda opresión. Quizás hoy nosotros estemos igual y sigamos esperando.
Espera rara: cruzados de brazos contando cosas lindas. Esperando también al Mesías poderoso que nos libere de nuestras más ligadas ataduras. Que nos libere Él.
Esperando un mago.
Esperamos en vano.
Matamos y morimos en vano.
El Mesías ya llegó.
El Cristo ya está entre nosotros. Ahora hay que actuar.
El que tenga oídos para oír que oiga.
Afuera, hace rato que hay llanto y rechinar de dientes.
Si nosotros no cambiamos el mundo, el mundo no cambia. No es maldad, es que no sabe cómo.
¿Vos, podrás cambiar tu mundo?

Pablo Muttini

¿Puedo dudar de Jesús?

2006-04-21T12:00:00.000-03:00

Te puedo creer si necesidad de amarte, pero no puedo amarte si no te creo.
Amar no es requisito para creer, pero creer sí es un requisito para amar.
Intrincado.
Complicado.
Sencillo.
Creerte no me involucra con vos. Simplemente te creo y es suficiente.
Puedo creerte y no amarte.
Amarte me involucra tanto que sólo es posible si te tengo una confianza plena y ciega.
Creerte puede ser un primer paso, pero un primer paso que es parte del camino hacia el amarte. Imposible de separar del amarte, pero pasible de ser dado hasta allí y punto. Puedo creerte y nada más.
Creer no es lo mismo que confiar.
Confiar es el segundo paso en el camino del amar.
Primero creo. Después, porque creo, confío. Quizás, más tarde amo.
Pero no siempre se da así; a veces se ama primero, y por el amor se recorre en un instante todo el camino del creer y del confiar.
Porque cuando te amo no queda lugar en mi corazón para dudar de vos.
Jesús, por ejemplo, primero nos amó. Sin muchas vueltas, sin reservas, sin dudas.
Nosotros nos esforzamos por creer en Él.
Nuestra búsqueda, generalmente, es la fe, no el amor.
Gran diferencia.
Camino, sin dudas, pero gran diferencia.
Tomás decía que lo amaba... pero no le creía (Jn 20: 19-30). Estaba en camino pero no era suficiente. Jesús sentencia: “¡felices los que creen si haber visto!”, y es lógico, habla de quienes lo aman; a ellos llama “felices”.
Si te amo no necesito pruebas. Solo me basta mi amor que se desborda y la certeza del tuyo que me baña. Pedir pruebas es otra cosa.
Puedo pedir pruebas por dos motivos: curiosidad o búsqueda. La curiosidad no me lleva al amor. Es un falso camino que me acerca más a la intriga y el chusmerío que al conocerte profundamente.
La búsqueda es camino. Pido pruebas porque todavía no te amo, porque necesito creer en vos, para poder confiar, para luego, poder entregarme de lleno al amor.
Quizás pido pruebas porque todavía no me dejé amar; pero necesito esas pruebas para sentirme seguro.
“Papá, estás allí”...uno escucha muchas veces preguntar a sus hijos. ¿Dudan que estemos?, no. Quieren que les confirmemos que allí estamos. Esa duda es búsqueda.
¿Puedo tocarte el costado?
Dios nos ayude a vivir este tiempo Pascual convirtiendo nuestra duda-curiosidad en duda-camino-de-amor.
“¡Felices los que creen sin ver!”, proclama Jesús.
Me atrevo a rezar: ¡Felices los que dudan para poder amar!

Nota:
Ahora reconozco que muchos de nosotros le creemos a Jesús pero no lo amamos; incluso, como Iglesia, algunas veces (más de las deseadas) anunciamos la Verdad de Jesús, que creemos por la fe, pero no testimoniamos el amor de Jesús, que deberíamos vivir en nuestro corazón. El resultado: transmitimos correctamente el mensaje pero no hacemos presente el Reino.
Jesús pide testigos, no maestros. Testigo es quién ha estado presente o ha vivido algo y puede dar testimonio de ello.
Testigos, no maestros. (Mt 23, 8-10).-
Creer para amar.
Amar para gritar que es cierto.
Vivir para ser testimonio.
Dudar para poder amar.Amar para no dudar más.

Pablo Muttini / 2º Domingo de Pascua

Una fábula... para ver si ayuda

2006-04-12T21:12:00.000-03:00

La paloma era muy elegante. Típico de paloma torcaza. Esbelta, de un gris perlado que se confundía con las nubes al volar; de una suavidad, que se trenzaba con el viento al planear.
Mirada por todos, mimada por muchos y deseada abiertamente por varios, la paloma se paseaba de rama en rama entre sus admiradores.
Un cierto día, apareció como de la nada un nuevo competidor y aquí comienza la historia.
Palomo fuerte, de plumas brillantes y cabeza erguida, el mensajero en minutos logró conquistar el corazón de la torcaza. Desde ese momento, para ella todo cambió y todo tuvo otro color.
Vuelos eternos, atardeceres repletos de miel, reparos de arrumacos en la lluvia. Una nueva vida.
Ambos habían logrado sintetizar algo muy parecido al verdadero amor.
Pero claro, nada por estos lares dura para siempre.
Mensajero, cierta mañana llegó al nido de torcaza con un ramo de flores, una carta y cubriéndola con sus alas fornidas le anunció lo inevitable. Ella sabía que alguna vez pasaría, así que sin mezquinar lágrimas, lloró su partida desde la dulce certeza de una presencia que no olvidaría jamás.
Cosas de palomas.
Las flores durante varios días estuvieron frescas.
Luego las fue recortando el tallo para atrasar el marchite.
Finalmente se marchitaron y durante mucho, muchísimo tiempo, quedaron en ese florero, el mejor, el más grande, justo allí en la mesa ratona del living.
Tantos recuerdos...
Tanto significaban esas flores.
¡Qué importancia tenía que estuvieran marchitas!
Con la primera primavera apareció otro palomo. Claro está que nada tenía que ver con el mensajero. Ella no estaba preparada todavía.
Con la segunda, otro, y con la tercera, y con la cuarta. No era momento.
Llegó la quinta primavera y un también quinto palomo golpeó su corazón y su puerta.
Lindos vuelos, hermosos atardeceres, amaneceres de fuego. También lluvia y también arrumacos.
"Parece"...se decía la paloma..."sólo parece".
Una buena mañana, el palomo tomó coraje y llegó hasta la casa de su amada. La intención, proponerle formar una familia. Fuerte intención.
Obligatorio ramo de flores en mano, ni bien ella abrió la puerta, él se abalanzó torpe a tratar de explicar lo obvio. Ella lo sabía y el también sabía que ella lo sabía, razón por la cual se entrecruzaron palabras balbuceadas y finalmente, llegó el beso y con el beso el sí. ¡Todo un logro!
El palmo pasó, ella le invitó un té. Él aceptó. Ella lo sirvió y charlaron. Largo rato. De planes, de miedos, de esperanzas.
Las flores estaban mientras tanto sobre el sillón, y allí quedaron.
Al cerrar la puerta, la torcaza sintió después de muchos años que algo trascendente en su vida había pasado: ¿otra vez el amor?. Amor de ese que a ella le gustaba y deseaba vivir. ¿Era posible?.
Levantó la mesa, acomodó las sillas y al pasar por el living vio las flores en el sillón. Rápido se dispuso a buscar el florero, pero claro, aquellas rosas marchitas del mensajero todavía estaban allí. Dudo. Dudó mucho y finalmente volvió a colocarlo en su lugar. Seguramente encontraría otro recipiente.
A la mañana siguiente, tres o cuatro nuevas rosas se habían caído del vaso que improvisaba florero. Las contempló con pena pero claro, ya no había nada que hacer: estaban marchitas.
Se acercó nuevamente al florero decidida esta vez: tendría que cambiar las flores. Pero los años no habían pasado en vano. Dudo. Dudo mucho otra vez.
A la tarde ya seis flores había perdido y entonces ahí sí tomó la decisión.
Primero se encaminó decidida a tirarlas, luego, cuando las tuvo en la mano, buscó un gran libro en la biblioteca y colocó las más enteras entre sus hojas.
Desocupado el florero nuevamente el living se llenó de aroma y color.
Nuevamente se llenó su vida, de amor.

Moraleja:
Mientras los recuerdos - por buenos que sean - no estén en su lugar, te pueden impedir vivir en plenitud el presente.

La Pascua también es tiempo para esto. Para pedirle a Jesús que nos ayude a vaciar los floreros, en la certeza de que Él guardará en el mejor lugar las flores marchitas. Así quedará lugar para la vida. Así los recuerdos serán historia dulce, y no, carga.
Gracias, P. Luis por haberme invitado a rezar estas cosas.
Gracias Señor, por tener siempre dispuesto un pastor para tu rebaño.
Pablo Muttini

¿Dónde estaré los próximos días?

2006-04-11T13:22:00.000-03:00

Pensaba antes en el grito. En el gritar desde la multitud ¡Crucifíquenlo!.
Confieso que me dolió bastante reconocer cuántas veces lo grito; entonces, voy tratando de buscar otro lugar. En principio otro por lo menos. Otro diferente que nos sea, claro está, el lugar del que lo flagela o del que lo crucifica.
Quizás me quede entre la multitud viéndolo pasar una vez más, pero no, quiero llegar al lugar sencillo del pecador.
Al lugar del error, no al de la maldad.
¿Será mucho pedir?
Quiero sentirme plenamente equivocado en mis errores.
Llegar al lugar del pecador arrepentido o vergonzante. Del que se esconde o bien del que siente con el corazón rasgado que se está viviendo una verdadera atrocidad.
Al lugar de ese pecador que al verlo sufrir, se sorprende y siente que ese sufrimiento lo representa y redime, y que el domingo, confirma que ese sufrimiento lo representa y resucita.
Vivir esta Pascua con inocencia.
Sorprenderme con el convite de la cena.
Pedirle que no me lave los pies.
No entender qué me quiere decir.
Verlo partir hacia el calvario y desear estar en su lugar...pero no poder, por no querer.
Entre medio, redimensionar mi vida.
Frente a cada latigazo, redimensionar mi vida y mi muerte.
Frente a cada dolor, arrepentirme de tantos dolores que he infringido.
Frente a la cruz desear mi muerte en vez de la suya...pero no entregarme.
Frente a la resurrección, agradecer su entrega y renovar mi vida.
Una vida que lleve a la vida.
Ya vendrá el tiempo de otras cosas.
Ya llegará Pentecostés.
Ya Él me dará la fuerza para poderlo contar.
Por ahora, sencillo: desde el lugar del pecador arrepentido, intentar una Pascua distinta.
Pablo Muttini

Comentarios

2006-04-11T12:14:00.000-03:00

Si alguien quiere hacer comentarios, bienvenidos. Ya está solucionado el tema y ahora es más sencillo.
Simplemente, luego de llenar el campo de texto, fíjense debajo que dice "Elegir identidad". Allí hay que tildar la opción "otros" y automáticamente se habilita el campo para ingresar nada más que el nombre.
Gracias y seguimos en contacto.
Una más: me alegra mucho que tantos se hayan "prendido". Será de Dios si este espacio sirve para que podamos reflexionar y crecer.
Abrazo
Pablo

...desde La Trapa, Cefe, el monje...

2006-04-11T12:06:00.000-03:00

El querido hermano Ceferino, desde el Monasterio Trapense de Azul, se "prendió" rápidamente al blog y aporta esta reflexión. Que la disfruten!

El Reino y la sabiduría del Descanso
(Borrador privado corregible: 22/01/06: Domingo III, Mc 1, 14-20)

El Reino de Dios se ha acercado. Retornen al Padre y crean en la Buena Noticia. El Reino oculto ahora como una semilla, pero con la energía prodigiosa de comenzar a transfigurar a quien se convierte, o sea, cambie su manera de valorizar las cosas retornando a Dios, por la obediencia de la fe en el Misterio de la Buena Noticia que anuncia Jesús el Judío; caminando junto al lago, por esa Galilea marginada del Imperio y aún de Israel.
El griego de Marcos para conversión es metánoia: transmentalización, Jesús, tal vez la dijo en arameo Shuv: Retornar. Para los judíos retornar a Dios marca la libertad y la Alianza. Para los griegos cambiar de mentalidad marca lo personal y racional; ambos conceptos se integran en esa Galilea de los gentiles, fronteriza y liminal con tantas lenguas.
Aquí Jesús, aunque en forma velada para evitar falsas interpretaciones del Reino, nos está diciendo que su forma de vida es mesiánica, él es el Cristo, el Ungido con el Espíritu, para proclamar el Evangelio o la Buena Noticia de una esperanza gozosa, histórica y trascendente. Toda la vida de Jesús es incomprensible sin este mensaje del Reino de Dios que es Amor de entrega hacia todos los seres humanos y el universo para liberarnos de la mentira, la malicia, y la fealdad introduciéndonos en la Nueva Creación de su Reino.
Y una de sus Buenas Noticias que hoy necesitamos con urgencia los hombres en este inicio del siglo XXI es la del Descanso, para liberarnos de la mentira del trabajo excesivo ansioso urgente hiperquinético eficientista y existista; de la malicia del cansancio depresivo que llega al 40% en ciudades, que mina la salud, destruye las relaciones familiares y corroe la espiritualidad; y de la fealdad de rostros tensos, tristes preocupados, hoscos y agitados.
Porque en mi rostro está todo. Mi historia, mi madre, mi padre, mis abuelos, bisabuelos y tatarabuelos, y hasta toda la historia de la evolución genética, en cromosomas con designio inteligente, desde los minerales vegetales y animales. Mi rostro muestra mi temperamento y carácter, las cosas buenas y malas que he recibido de mis antepasados. En que ambientes y culturas me he movido. Y que opciones libres, de vicios y virtudes, hice en el camino de mi vida, la calma y el gozo sereno y saludable o el desasosiego angustiado y enfermizo.
Muchos hemos olvidado el tercer mandamiento: Recuerda el día del sábado para santificarlo. Seis días trabajarás, pero el día séptimo es día de descanso para el Señor, tu Dios. No harás ningún trabajo, porque el Hijo del hombre es Señor del sábado.
Como ya murió, puedo contarles que una vez escandalicé a un hermano monje cuando le dije, mientras él dormitaba, que yo no sabía descansar, que era imperioso que aprendiera a descansar. Siendo yo el más vago en este monasterio me miró estupefacto, me lanzó una mirada de conmiseración y exclamó: Nunca te vi extenuado, sería mejor que trabajaras mucho más, los trapenses no tenemos vacaciones, sólo descansamos cambiando de trabajo.
Le retruqué, ya que nos queríamos: No hay dos rostros iguales. Es verdad, en seis días el Señor hizo el cielo y la tierra, pero el séptimo descansó. Yo era esclavo en Egipto, pero Dios me liberó con mano fuerte y brazo poderoso, y me mandó guardar el descanso del sábado. Me concedió un respiro, un día de protesta contra las esclavitudes del trabajo, el culto al dinero y al mercado salvaje. El Descanso es también signo de la Alianza, como lo es el arco iris, la circuncisión o la Eucaristía. Y la mística quietud también es cisterciense.
Pero él, al terminar su sueñito trapense, pontificó zanjando: Te basta el Domingo. Decidí no seguir su consejo, porque soy monje presbítero, y los Domingos, de por sí Días del Señor, en la Misa, la alegría y el ocio, son los días más agotadores para los que ejercemos el sacerdocio. Y yo debía trabajar: Para hacer que también los demás, sobre todo los pobres, recobraran aliento. Y descansar: Las vacaciones diarias, mensuales y anuales son salvíficas.
Una cierto consumismo nos ha hecho centrarnos en el esfuerzo del tiempo productivo olvidando que su sujeto y sentido no puede ser otro que la persona, armoniosa en su trabajo y contenta en su descanso. Hoy casi nadie es reconocido por su capacidad de reposar, contemplar, dialogar con sus amigos, pasear con ocio creativo, jugar, no hacer nada. Si no se está haciendo algo redituable con apremios y esfuerzos, uno es un inútil o un subsidiado. Podemos equivocar los caminos de la sabiduría del Reino: No conocieron mis caminos, por eso dije jamás entrarán en mi Descanso. No obstante si Hoy escuchan mi voz podrán entrar en ese Descanso. Porque si Josué hubiera introducido a los israelitas en el Descanso, Yo tu Dios, no habría hablado de otro Hoy. Queda reservado un Descanso para el Pueblo de Dios. Y aquel que entra en el Descanso de Dios, descansa de sus trabajos como Dios descansó de los suyos. Aprendan de mí, que soy manso y humilde de corazón, y encontrarán el Descanso para sus psicologías estresadas, la enfermedad del siglo. El Reino de Dios se ha acercado. Dejemos de evadirnos de nosotros mismos y retornemos al Evangelio del Descanso: Transparentaremos algo más el Rostro de Cristo nuestra quietud.

Llegando a la Pascua

2006-04-10T16:33:00.000-03:00

¡Crucifíquenlo!

No solo tengo que morir con Cristo.
No.
La Pascua no es tan sencilla.
¿Sencilla? ¿Morir al pecado es sencillo?. No
Pero es más difícil aún dejar de gritar ¡Crucifíquenlo!
Ojala fuéramos simplemente pecadores.
Dios mediante, podríamos convertirnos en pecadores arrepentidos y tendríamos Pascua y paz.
Ojala.
¡Crucifíquenlo!
Eso suena fuerte.
¡Crucifíquenlo!
Desde nuestra vida, muchas veces somos más que pecadores; somos agitadores y promotores de la muerte de Cristo. De todas las muertes.
Muertos matando.
¡Crucifíquenlo!
Un paso superador de la maldad: ¡Crucifíquenlo!
Jesús me sigue incomodando hoy.
¡Crucifíquenlo!
Grito ¡Crucifíquenlo! seguido.
Lo grito de mil formas distintas.
Lo grito y grabo en corazones, memorias, personas.
¡Crucifíquenlo!
A Jesús no lo mató el pecado del mundo: lo mató nuestro grito, expresión de un equívoco todavía vigente.
¡Crucifíquenlo!
El pecado es inofensivo para Dios. Él puede vencerlo y lo venció. La muerte, expresión máxima del mal, reino del Príncipe de este mundo, es inofensiva para Él.
¡Crucifíquenlo!
Mato y peco.
Cuando grito mato y peco.
Siempre mato.
Detrás viene Cristo pintando de Pascua. Pero yo mato e insisto.
¡Crucifíquenlo!
Te ignoro y grito.
¡Crucifíquenlo!
Te abandono y grito.
¡Crucifíquenlo!
Te discrimino y grito.
¡Crucifíquenlo!
Te pisoteo, te burlo, te exploto, te pego, te insulto, y grito.
¡Crucifíquenlo!
Pecar es casi un error. Hasta podría decir, un error pasivo.
Gritar ¡Crucifíquenlo! es mucho más que eso. Es aceptar formar parte de la multitud y desear la muerte de Jesús. Tu muerte. Muerte verdadera y sin Pascua. Muerte final.
Gritar es insistir encaprichadamente y promover un estado de cosas que no nos cuestione, que no nos movilice, que no transforme el mundo.
Jesús sigue muriendo hoy no por causa de nuestros pecados, sino lo que es más grave, por causa de nuestro grito.
¡Crucifíquenlo!
Claro que vuelve a dar la vida.
Sin duda que carga con nuestros dolores, horrores, errores, culpas y heridas, pero lo vuelve a matar, lo machaca y clava en la cruz, nuestro grito.
¡Crucifíquenlo!
El primer desafío a enfrentar en Pascua debería ser dejar de gritar.
El pecado tiene remedio. El grito no.
Prefiero a Barrabás: él no me cuestiona.
¡Crucifíquenlo!
Como humanidad, cuando acepto pasivamente una desigualdad descarnada, grito
¡Crucifíquenlo!
Prefiero a Barrabás: yo soy mejor que él.
¡Crucifíquenlo!
Como argentino, cuando esquivo esa desigualdad descarnada y la miro detrás de una ventanilla o por sobre el alambrado de mi casa, grito ¡Crucifíquenlo!
Como hombre, cuando privilegio mi propio interés al de mis amores, cuando abandono dulcemente a mi familia, cuando no les presto atención, cuando los desatiendo, cuando los traiciono, grito ¡Crucifíquenlo!
Como Iglesia, cuando me contento pensando que estoy del lado de los salvados, grito
¡Crucifíquenlo!

Y finalmente se cumple.

Finalmente llega la Pascua, no por el pecado, sino por el grito.
La Pascua lava el pecado, pero el grito sigue. Y más fuerte.
Grito al aceptar y promover la explotación del hombre.
Al permitir y deleitarme con la cosificación de la mujer.
Al consumir como un enfermo.
Al ambicionar más de lo que podría gastar en tres vidas.
Grito.
Si soy deshonesto, grito.
Si te mato la esperanza, grito.
Si, grito mucho. Demasiado se escucha el atronador ¡Crucifíquenlo!
Quizás debería pedir en esta Pascua que Jesús me ayude a ser nada más que un pecador.
Seguro tengo que pedir en esta Pascua, que me regale la fuerza para vencer los deseos de gritar.
Que me saque de la multitud.
Que me tape la boca.
Que me amordace. Así mi corazón deja de desear el grito, y comienza a vivir la paz.
Que la Pascua me regale la paz del silencio.
Dios quiera que podamos parar de gritar.
Se terminaría la muerte.
Ganaría la vida y no tendría necesidad de probarlo más.
Ya no sería necesario morir para poder resucitar.
Estaríamos vivos.
Vivos.

Pablo Muttini